Krisol K

Días perros

2011-07-13T18:20:00.004+02:00

Soy simpático, listo y dicen que graciosete. Son los rasgos característicos de mi perronalidad. Sí, soy un perro, lo que comúnmente se denomina chucho. Ningún secreto para vosotros.

Mi pasado fue muy turbio. Soy dickensiano por encima de todo. Mi libro preferido es Oliver Twist, la realidad barriobajera que relata tiene mucho que ver con la mía, aunque ésta sea en versión española. Es la primera vez que voy a contar mi vida. He intentado olvidar los episodios más duros. Servirá, eso creo, para superar traumas que, aunque cada vez menos, de vez en cuando aparecen.

A los tres años mi vida cambió. Como no quiero parecer un pupas y daros pena, os digo, desde ya, que mi existencia empezó a sonreír el día en que conocí a Rosa, mi niña. Eso fue unos meses después del atropello y de mi perra vida anterior. No me vayáis a ser blandengues y hacer algún pucherillo mientras seguís con el relato de mis Tiempos difíciles.

Como con Dickens, a veces, el porvenir más triste del más miserable puede cambiar.

^***

Pepa, La Pelleja

Nada más nacer, de perra de mala vida y padre desconocido, me encontré en una casucha de campo en algún lugar del que no puedo daros ninguna referencia. Un pradito con hierbajos, que llevaban años sin ver un cortacésped, fue testigo de mis primeros correteos. Tenía sensación de libertad, sólo era eso, una ilusión. Miraba a la vieja con mucho amor, ella nunca posó sus ojos en mí. Ni una caricia ni una palabra cariñosa. Nada. Por lo que oí una vez, se llamaba Pepa, pero para mí, siempre sería La Pelleja. Era vieja, flaca como un hueso roído, y con tantos surcos en su piel que se podían plantar calabazas. El perro del vecino, al que no vi nunca, me dijo a través del seto que estaba loca como una chota. Me di cuenta de que no, lo que le pasaba a La Pelleja era que le daba al drinking de mala manera. Por el día dormía la mona, y cuando se despertaba, ya sin luz, volvía a sostener su botella de Gordons. Mis días eran a cuál más desgraciado. Cuando era cachorro me dejaba suelto entre la maleza, esos momentos de dicha pronto acabaron, me ató con una cuerda a una argolla que tenía en la entrada. Así que os podéis imaginar qué vida más perra llevaba. En esa época me dedicaba a cazar moscas, literalmente, me moría de hambre. Con La Pelleja sólo veía comida cuando tiraba las sobras fuera y tenía la suerte de que cayeran en mi campo de acción, muy limitado, por cierto. A veces, cogía carrerilla y saltaba con tanta energía, que me hacía sangre en el cuello del tirón que pegaba la cuerda. Cuando conseguía llegar a los despojos era feliz. Lamía las heridas y me dormía.

Sí sois muy sensibles, podéis pasar de largo el párrafo siguiente, os podría afectar.

Cada día estaba más débil, obvio, llegó un momento en el que La Pelleja sólo bebía, así que lo único que podía conseguir para comer, eran mis propias heces, sí, es así de duro, y sus vómitos de bilis y alcohol, que me sentaban fatal, lógico, los devolvía, y a su vez, me los volvía a comer. La miseria llevada a los extremos de la Inglaterra decimonónica. No conocía otro mundo, pero mi instinto me decía que fuera del sufrimiento habría algo más. Lo de molerme a palos lo llevaba mejor, había un momento en el que te volvías insensible, y caías en un estado de shock en el que no sentías nada, y eso era mejor. Ahora sé que mi peso normal es de unos veinte kilos, en esa época turbia no llegaría a los siete, y ahí incluyo la parte de mis melenas llenas de nudos y rastas que también deberían de pesar lo suyo. Estaba hecho un cuadro de un mal artista.

Un día de sol, casi desfallecido, empecé a roer la soga que me aprisionaba. Poco a poco la iba humedeciendo, lamido a lamido, después pequeños mordisquitos, y vuelta a empezar. Era mi rutina, así le veía un poco de sentido a mi desafortunada vida. La Pelleja no se daba cuenta de nada, sólo gritaba, pegaba y vomitaba, así que, tras unos días de mucho curro, lo logré. No podía correr, me arrastraba como en las maniobras del ejército por la broza. Me vio desde el ventanuco, salió empuñando un tronco enorme, yo no podía moverme con rapidez, ella tampoco, me logró golpear. En el suelo, la miré, saqué el poco arrojo que me quedaba, me lancé a su cuello y le hundí mis colmillos. Ella chillaba como un cerdo en San Martín, pero yo no la solté hasta que se desplomó. No me moví durante horas, entré en la casa, comí todo lo que encontré, que aunque poco y rancio me supo a delicatessen. Cogí fuerzas y salí del infierno. Pepa, La Pelleja había muerto.

^***

El Cojo

Deambulaba, dormía entre contenedores. Conocí a muchos perros y humanos. Me curtí. El Cojo me acogió. No sentía dependencia de nadie pero él me cuidaba, a su manera. Vivía bajo un puente, según comentaban era el de Segovia. Decían que ahí se suicidaba antes mucha gente. Nunca vi a nadie caer. La comida la buscaba yo. No dependía de nadie. Él me daba cariño, o eso creía. Nunca me había sentido tan cerca de alguien. Las noches frías las pasábamos juntos, debajo de cartones. Me gustaba. Él bebía, no como La Pelleja. Pimplaba a su manera, de forma continua cuando podía, y con temblores cuando no. Parecía un perro nuevo: El Cojo me cortó las greñas, a cuchillo, como hacían en el Oeste. Yo era el amo de ese sitio. Conseguía comida, el Carrefour de Lavapiés era el mejor. Sabía cuándo me podía meter en sus cubos para conseguir manjares de ricachones; el Mercadona de Acacias tampoco estaba nada mal, pero si quería perrear de verdad, me metía en el pijo Mercado de San Miguel y conseguía virguerías, para mi cojo, sus colegas y los míos. No penséis que tenía amigos, yo que nunca me había relacionado con nadie, sólo tenía la ilusión de ser popular. Nada más. Aquí nos movíamos por chulería. Tal cual. El Cojo, perdió su pierna por algo que él decía que era la polio. Era un tío majete, comparado con La Pelleja, era un pan bendito. Me introdujo en la literatura. La gente piensa que los vagabundos son incultos, nada que ver con mi amo. Sólo vivía por sus realistas, así los llamaba. Sólo había leído a Galdós, Víctor Hugo y Dickens, y para él eran la esencia del buen lector. Se le iba la olla con ellos, pero era lógico, si te sabes de memoria sus obras completas tienes que terminar majareta entre delirios novelescos.

Yo soy más crítico, de Galdós me quedo con la primera serie de los Episodios Nacionales. Del gabacho, Los Miserables y de Dickens ya sabéis cuál. Me conozco la vida de Oliver Twist al dedillo. Llevaba una vida bastante cómoda, aunque siempre tenía que estar alerta. Había demasiadas peleas, a mí no me gustaba involucrarme. Si no tenía más remedio daba alguna que otra dentellada, nada serio, eran heridas superficiales.

Una noche mientras descansábamos al lado de una fogatilla se acercó El Mellao con cara de pocos amigos. Ese tío era peor que un dolor de muelas. Nunca sabías por dónde te iba a salir. Le exigió a El Cojo un trago de su tintorro. Mi amo se lo dio. El Mellao quería bronca. Vertió el brick encima de los realistas y les prendió fuego. Su risa de loco se multiplicaba con el eco del silencio del puente. El Cojo intentó salvar sus únicos tesoros. El Mellao le empujó. Yo le mordí en la pierna. Sacó un cuchillo de carnicero y le asestó a mi amo tres puñaladas traperas. De nuevo, y por última vez en mi vida, saqué mis colmillos, los hundí en la yugular de El Mellao hasta que dejó de respirar. Mi amo murió. El incendio acabó con Galdós, Víctor Hugo y Dickens.

En la calle Bailén, como un homenaje del destino a los Episodios Nacionales quemados, me atropelló un coche.

^***

Rosa, mi niña

El mejor día de mi vida:

Recuerdo cuando la vi por primera vez. Fue hace años ya. Estaba preciosa, con sus ropitas de colores, sus ojitos brillantes y su sonrisa de niña buena. Desde el primer momento me encantó, me quedé como loco. Mi cabecita volaba, no podía pensar en nada. No veía ni a Black, mi compañero de jaula en la perrera donde me encerraron después del atropello. Y, con mi poco realismo característico, empecé a imaginarme la vida con ella. Daba grandes paseos por el campo, corría por la orilla de un río azul enorme o me tumbaba al sol y la miraba… Dejé de soñar cuando se acercó. Y puse cara de pena para conquistar su corazón y que, por fin, me sacaran de esa maldita perrera. La vida me había curtido pero para esa tribulación, no estaba preparado. Cuando viene alguien siempre esperas ser el elegido, sea quién sea, pero esta vez era diferente, quería que fuera ella con toda mi alma de perro. Mi corazón empezó a latir tan deprisa que me iba a estallar. Tampoco me quería hacer ilusiones en vano y miraba cada uno de sus movimientos intentando descubrir si se había decidido. Madre mía que mal lo pasé en esos momentos, la veía ahí y me decía para mis adentros: “Por favor, diosito de los perros que me elija a mí, que me elija a mí. Prometo que no morderé a nadie más en la vida. Perdóname lo de La Pelleja y lo de El Cojo”. No había acabado con mis oraciones de medio pelo cuando vi que se dirigía hacia a mí. Qué sensación. ¡Sí! ¡Me había elegido! ¡Gracias! Quería saltar. Quería correr. Lloré de la emoción. Sentí sus manos acariciándome por primera vez. Nunca olvidaré ese día. Para mi fue el mejor de toda mi vida.

Ahora tengo nombre. Me llamo Puck, en honor al duendecillo de El sueño de una noche de verano. A mi niña le gusta mucho la literatura, incluso más que a El Cojo. Todos los días me rasca la barriga, es lo que más me gusta. Yo creo que es como los besos. En la estantería del salón y de su habitación tiene a los realistas y a muchísimos autores más. Mi niña me dijo que mientras trabajaba por las mañanas aprovechase para escribir. Me hizo un blog para que lo contara todo. Ella sabe que tengo un pasado, imagina que no muy bueno. A veces por la noche cuando duermo y se acerca gruño, por miedo, por mis temores, pero ella lo comprende. Lo de la basura no le gusta tanto, aunque coma mis bolitas de pienso todos los días y alguna que otra fruslería ibérica de vez en cuando, mi niña no soporta que rebusque en la basura de orgánicos. Y sé que tiene razón pero no lo he podido evitar. Ahora creo que así, contando mis vicisitudes quizás me sienta mejor y no me den arranques de mi perra vida anterior. La sensación de felicidad que tengo tiene que ser parecida, o igual, a la que mi adorado Oliver Twist vivió cuando descubrió que Rose Maylie era su hermana y que le esperaba una vida llena de dicha. Su lugar en la sociedad. El mío está aquí.

Soy simpático, listo y dicen que graciosete. Ahora me conocéis.

Flash gordo

2010-07-27T17:49:00.004+02:00

Todos los niños menos yo comían flash de pequeños, costaban diez pelas y había de todos los sabores y colores. Hoy cuando volvía a casa me he cruzado con un tipo muy gordo que degustaba su flash con apasionada fruición. Tenía canas y una barriga cervecera de las que nutres bien cada día. Todo hacía pensar que sobrepasaba los cuarenta pero cuando me he detenido a observarle, sí, lo he hecho, me he dado cuenta de que su cara y la emoción con que sorbía eran los de un niño de no más de diez años. De pequeño seguro que era un niñito rubito y con cara de angelote y ahora no quedaba nada de aquella monería. Normalmente cuando de pequeño eres guapo de mayor vas perdiendo hermosura y, esta regla no científica se cumple exactamente igual a la inversa. Yo era una niña bastante feucha y ahora puedo parecer hasta resultona. Lo que más me preocupa de esta tonta reflexión es que quizás lo único que le quede al señor gordo de su niñez sea su pasión por los flash, ni sus sueños, ni sus amigos, ni siquiera su cara angelical. De pequeña yo quería ser profesora (por Laura Ingalls de ‘La casa de la pradera’) o arqueóloga (por ‘Indiana Jones’) y mi profesión actual no puede estar más alejada de lo que quería ser de mayor, creía en el amor para siempre y rápidamente me di cuenta de que era todo una patraña, mi muy mejor amiga se esfumó, mis padres cometieron mil y un error más que yo y, la vida de adulto es muy injusta.

Al menos el sr. Gordo tiene su flash pero ¿y a mí qué me queda?

Flash Gordon y todos los superhéroes de cómic. Son mil veces mejores que los farsantes cuentos de hadas. A soñar.

Ilusión azul

2010-05-07T12:32:00.004+02:00

Abrió la puerta, nada más verla la abrazó. Ella soltó su mochila azul y le correspondió apretujándole aún con más pasión. Hicieron el amor en el suelo de la habitación. Dijo que tenía hambre y encargó al servicio de habitaciones un sándwich mixto para ella y uno de queso para él.
-¿Me quieres, Romeo? Preguntó mientras mordisqueaba un trocito de tomate.
-No, sólo deseo tu cuerpo, Julieta, my forbidden love. Una carcajada sin contención le siguió mientras se lanzaba, con teatral sigilo, hacia ella. En la cama, esta vez, se dieron un apasionado revolcón.
-Nos vendría bien un baño, dijo Julieta mientras le secaba el sudor de su vientre.
Llenaron la bañera de bolitas azules que hicieron muchísima espuma. Ella jugaba como una niña en la nieve mientras Romeo cantaba con desafino el ‘Te quiero’ de Nino Bravo.

-¿Es una idea loca? ¿Estás seguro?
La besó. La besó. La besó.
Hicieron el amor envueltos en gel mientras el agua se desbordaba con cada movimiento.
Se secaron mutuamente con las toallas azules bordadas y se tumbaron en la alfombra de la suite.
Desnudos, en posición de cuchara, Romeo la acunó mientras susurraba amor. Ella se durmió. Romeo se levantó cogió un cigarrillo, lo encendió, salió a la terraza y miró al cielo. Era de un azul casi marino. Volvió con ella. La acarició.
-¿Me quieres, Julieta?
-Sí. Respondió con su mirada en él.
De nuevo, sus cuerpos se penetraron. Los gemidos eran acompasados, sincronizados.
-Tengo sed mi Romeo.
Cogió una Heineken del minibar para ella y para él un benjamín de Moet&Chandon.
Brindaron mirándose a los ojos.
- Sí o sí. No quiero separarme. Te quiero. No va a ser como en la peli que me dejaste.
- My forbidden love, esta es la noche. Lo sé. Lo sabemos. Van a ver de lo que somos capaces. No te preocupes. Lo sé...Siempre estaremos juntos. Te lo prometo.
Julieta abrió su mochila, sacó su boli bic azul y una agenda de Jordi Labanda.
-Mira. Hoy es mi día fértil. Lo tengo controlado. Miré la página de ‘ser mamás’ o algo así. Era un rollo. Pero el calendario era la hostia. Hoy, nos dejarán en paz. Mis padres se quedarán a cuadros escoceses.
Le morreó. Le tocó y lo hicieron de nuevo, por quinta vez. El deseo parecía el mismo. No, era aún más intenso que las otras veces.
Unos golpes muy fuertes y seguidos les despertaron.
-¡Policía! ¡Abra la puerta!
Romeo se levantó tranquilo. Se puso sus vaqueros.
-Te quiero, my forbidden love. Le dijo al oído.
Abrió la puerta.
Dos policías le agarraron del brazo derecho y se lo retorcieron en la espalda.
El más joven recitó:
-Romeo Cárdenas, queda usted detenido. Cualquier cosa que diga podrá ser utilizada en su contra. Se le acusa de secuestro y abuso de Julieta Jiménez, menor de edad.
Ella, desnuda, se levantó de la cama, corrió hacia él y le abrazó. Sus lágrimas tocaron las mejillas de Romeo.
La mujer policía les separó. La cubrió con una manta azul. Le sacaron de la habitación. Julieta retenida, sin poder acercarse gritó entre sollozos:
-¡Vamos a tener un hijo!

La firma

2010-04-20T23:35:00.002+02:00

Federico llevaba entrenándose desde que tenía uso de razón. En 1981, cuando tenía cinco años, su padre comenzó con él las clases de reeducación. No quería que su hijo sufriera lo mismo. Federico guardaba en el presente los recuerdos que pasó con él. Jugaban al fútbol, escribían caligrafía, hacían sumas usando los dedos como le había enseñado su abuelo, comían sopa, filetes y helados, y se abrazaban por el lado correcto como indicaba la norma del nuevo régimen.
Eran felices. Federico nunca olvidaría los años que pasó con su padre. Se enteró mucho más tarde de que éste había sido asesinado por las brigadas verdes. Su padre murió fusilado por ser zurdo con el agravante de apellidarse ‘Izquierdo’. Federico consiguió, gracias a unos parientes exiliados en Suiza, un nuevo apellido, Rivera, y pasaporte que nunca utilizó. Los organismos internacionales se mantuvieron al margen. No querían oír hablar de contiendas bélicas anti siniestras.
En el año 2000 se impuso la nueva norma. Federico iba a ser de los primeros de su generación en pasar el test para optar a un puesto en la administración pública. Tenía miedo. Esa tarde, además de las pruebas del temario, se sometería al examen de los ‘verdaderos diestros’. No podía trabajar para el Estado si no era reconocido con la categoría de ‘Ciudadano auténtico de la dictadura de la derecha’. No podía fallar.
Sabía que desde que tenía memoria había sido amaestrado para pasar inadvertido en la sociedad y no ser estigmatizado. Salió de casa con el pie derecho. Se encontró con su vecino, vestido con el uniforme de la brigada, en el rellano:
-Tú no necesitas la suerte. Eres de los nuestros.
-Gracias. Las pruebas son muy duras…no sé yo...
-Doy la mano derecha por ti, Federico… Y si ves a algún siniestro rondando por ahí, ya sabes lo que tienes que hacer...
-Descuide, todos estamos alerta ante esos zurdos desviados.
Siguió caminando. Recordó al ver pasar los coches el momento en el que la ley número 28 de la ultra derecha obligó a todos los coches a ser automáticos y a llevar el volante al otro lado, como lo ingleses. Las personas mayores aún no se habían acostumbrado y los atropellos de peatones se quintuplicaron en la última década. No iba a cometer ningún descuido. Era imposible. La gente iba peinada toda con la raya al mismo lado. Federico tenía un remolino y le costó mucho vencer a la gravedad de su pelo. Su pie izquierdo era más grande. Fue un gran problema, las partes más desarrolladas del cuerpo tenían que estar a la derecha. Lo consiguió solventar con un pequeño tajo en el talón izquierdo. Estaba preparado. No le descubrirían. Intentaba convencerse de lo que pensaba. Cada paso hacia el tribunal le hacía más fuerte. Pensaba en su padre, en todo lo que había hecho por él, en su sacrificio desinteresado. Conseguir que él fuera un ciudadano de primera, un diestro genuino, nacido zurdo.
Al entrar en el departamento de la administración por la salvaguardia de la derecha, un panfleto cayó en su mano: ¡Denuncia!, acaba con los deformes zurdos radicales. ¡No merecen vivir! Federico, sin detenerse, arrugó el papel con toda su fuerza. ¿Por qué tenía que seguir con el engaño? ¿Por qué continuar con la farsa? ¿Por qué no morir como su padre? La tensión, la cobardía y el temor le abandonaron. Se sintió liberado por primera vez. Saludó al tribunal. Le esperaban horas de absurdas pruebas, de motricidad, psicológicas, de urbanidad, físicas, armónicas, musicales y sexuales.
- Don Federico Rivera, firme las instancias para que de comienzo el examen de aptitud para la ciudadanía del Estado.
Les miró, se acercó lentamente, cogió con determinación el bolígrafo con su mano izquierda y, sin vacilar, escribió su nombre y apellido, el mismo que el de su padre: Federico Izquierdo.

Sinfonía nº 9

2010-04-16T19:27:00.003+02:00

Mientras Leonardo bebía el último sorbo de su ‘Marqués de Riscal’ pensó que ya iba siendo hora de que Juanma abriese otra botella de vino. En ese mismo instante Valeria se dio cuenta de que ya había tomado demasiado con el aperitivo y que empezaba a sentir vergüenza por las estupideces que Leonardo había dicho sobre el arte primitivo de los gauchos. Cada día le aguantaba menos. Marta aprovechó que sus invitados estaban abstraídos para hacerle una sutil señal a Juanma para que trajese más tinto. Bastante tenía con haberse ocupado de la dorada a la sal y de la crema de verduras para estar pendiente, un sábado por la noche, del amigo beodo argentino de su marido y de su pedante y siliconada mujer. Nunca le habían caído bien los rioplatenses. Al menos los que ella había conocido en España.
En la cocina Juanma buscaba en su mini bodega termoeléctrica, último regalo del día del padre, cuando apareció Valeria. Le cogió por detrás y empezó a acariciarle con el celo de una bestia.
Cómo le ponía verle con vaqueros, nunca le había tocado con unos puestos, y, sobre todo, hacerlo en su casa, la de su idílica familia. Ya estaba hasta la coronilla de polvos rápidos a la hora de la comida, menos mal que todo iba a acabar. Esa noche contarían la verdad a sus respectivas parejas. Valeria llevaba casi un año así, corriendo desde la galería de arte de Leonardo, su marido, hasta el hotel Intercontinental todos los lunes y miércoles, era una situación demasiado rutinaria para no convertirla en algo diferente y menos opaca. No todo iba a ser tan fácil para Valeria.
Marta no sabía de qué hablar con Leonardo. Nunca le había caído bien. ¿Por qué tardarían tanto en volver? ¿Estaría Juanma prensando las uvas? Y a ésa, ¿qué le pasaba, se creía acaso Rafaela Carra? ¡Qué poca clase! Leonardo alabó su buen hacer de anfitriona y la suculenta cena con la que les había agasajado. Marta era su prototipo de mujer, alta, morena, elegante, con el pelo corto a lo garçon, atractiva y discreta. La antítesis de Valeria. Desde el día en que se la presentó Juanma, hacía ya un par de años, se había enamorado como un niño. Todos los días en el almuerzo, cuando estaba solo imaginaba cómo sería su vida con ella. Había construido un mundo perfecto en el que Marta era el centro. De pronto, un arrebato le lanzó hacia ella. Fue inevitable. La besó.
En el silencio del salón, la blackberry de Juanma entonó el himno de la alegría. Los labios de Marta y Leonardo se separaron bruscamente. La puerta de la cocina se abrió de un golpe. Los pasos de Valeria se dirigieron al baño principal y los de Juanma, sin nada en sus manos, corrieron hacia Beethoven. Marta miraba cómo su marido salía para hablar en privado, Leonardo admiraba la boca de Marta y Valeria que, entró en ese instante, pensó que, dentro de muy poco, por fin su vida cambiaría. Os preguntaréis, al igual que Marta y sus dos invitados, que quién llamaría un sábado de madrugada a Juanma. No os impacientéis, diez minutos después regresó al salón y con expresión solemne anunció:
“Marta amor mío, Leonardo querido amigo, Valeria, estáis frente al nuevo Secretario General del Consejo de la Unión Europea. Sois los primeros en saberlo”.
Esta sinfonía quedaría inacabada.

ON/OFF

2010-03-24T10:48:00.002+01:00

OFF

Una nube con forma de tristeza cubre el barrio de El Sol. Me impresiona. Mugre y ruidos infernales desbancan la luz. Deambulo. Me dejo guiar por la miseria. El gris se proyecta entre amasijos de estructuras inexistentes. Las sirenas acallan los llantos. El silencio convive con el miedo de percibirlo. Estoy aquí.

Me acerco a una mujer.

-¿Qué ha ocurrido?

Llantos

-¿Ha perdido su casa?

Sollozos

-¿A su familia?

Desde el suelo levanta el rostro. No me ve.

OFF

Sigo. Paredes sin fachada me describen vidas pasadas. Habitaciones sin cama imaginan sueños truncados. Baños sin espejo maquillan adolescencias rotas. Portales sin puerta se abren a la desolación. Árboles sin raíz crecen de lado. Pasos de cebra sin rayas frenan mi huella. Fluorescentes sin brillar incitan al robo. Escombros sin forma expanden la anarquía. Barreduras sin recoger limpian tiempos de sonrisas. Charcos sin agua emborronan mi paso. Sombras sin luces desdibujan el arco iris. Calles sin vida. Muertos sin cubrir.

Me acerco a un grupo de salvamento.

-¿Cómo lleváis las labores de rescate?

-Ahora no. ¡No!

-¿Se ha hecho algún balance del número de muertos?

-Lárgate- Sin parar de retirar escombros-

-¿Han encontrado supervivientes?

-Suelta la puta cámara y AYUDA- mirándome con ira.

OFF

9,6 en la escala de Richter. El mayor terremoto registrado de la historia. Supera al de Valdivia, Chile de 1960. El epicentro está a pocos kilómetros de donde me encuentro. El barrio de El Sol es el más afectado. He sido de los primeros en llegar. Mis imágenes llegarán a todo el MUNDO. De nuevo. Y ahora qué. ¿Ganar otra vez? ¿Para qué? ¿Mostrar el qué? ¿Queréis que os desvele cómo es el infierno?

Una niña pequeña se tambalea hacia mí.

-¿Has visto a mi mamá?

-¿Estás bien?

-¿Dónde está mi mamá?

-No lo sé.

Lágrimas de cieno.

OFF

Suelto la cámara. La cojo en brazos. Miro por primera vez. Ella se agarra con fuerza. La abrazo. Ahora sí que estoy en el barrio de El Sol.

Vacaciones de Navidad

2010-03-14T12:55:00.003+01:00

Quiero que la prueba esa salga mal, así podré quedarme un día más aquí.

La noche de mi cumple soñé que un Papá Noel muy malo intentaba llevarme con él, era tan de verdad que grité como una loca. Mi sudor llegó a la almohada, ¡qué mojado estaba todo!, un chillido mío me despertó de un susto. En una cama, que no era la mía, los hombres de blanco me miraban con ojos buenos, eran muchos y no conocía a ninguno. Willy, mi perro con camiseta de rayas rojas y peto vaquero, me daba muchos mimos y me escuchaba. Mi mamá entró en mi nueva habitación llorando. Me dio tanta pena que le pregunté con muchos nervios si le pasaba algo. Me dijo que no, aunque no la creí y mis ojitos se llenaron de lágrimas por ella.

¡Qué sitio tan chulo! Si me lo comía todo, aunque estaba ‘puaj-puaj’ me dejarían salir. Abrí la boca y no la cerré hasta el último bocado. Había una habitación llena de juegos, tropecientas veces más grande que toda mi casa. ¡Qué flipe! Ya no estaban sólo los hombres de blanco, había muchos niños, más o menos de mi altura, todos con pijama, ninguno era como el mío, mi preferido, el de Tarta de Fresa. Mi perro Willy y yo, pasito a pasito, nos acercamos a una mesa llena de pinturas de colores, un niño nos preguntó que qué nos pasaba a nosotros, le dije que nada y nos hicimos muy mejores amigos. Él llevaba allí dos meses y me dijo que tenía cáncer. ¿Qué sería eso?

De noche todo estaba negro. Había un botón rojo que brillaba mucho y me daba mucho susto. Me dijeron, las chicas guapas de blanco, que si quería cualquier cosa tenía que tocarlo. Me habían puesto hacía un rato largo una cosa parecida a un perchero que llegaba con un hilo gordo hasta mi brazo. No podía moverme sola, con el otro brazo abrazaba a Willy. Tenía muchas ganas de hacer pipí, me aguanté durante horas, me daba miedo estar sola y mucha vergüenza molestar a esas señoras tan simpáticas. La oscuridad hacía que me tapara hasta arriba, pero mi brazo izquierdo se quedaba fuera de la sábana que me protegía de todo lo malo. Sueños muy feos y ganas de ir al baño sin tocar nunca jamás el botón rojo.

Los días tenían un sol redondo que llegaba hasta mi cama, casi siempre venía mi hermana y me contaba cosas de los mayores, siempre me gustaban porque ella iba ya al colegio. ¡Qué suerte! Después cenaba con mis amigos de pijama, y jugábamos a Mazinger Z, yo siempre era Afrodita. Un día, mi muy mejor amigo, el de las pinturas de colores, David, me dijo que dentro de dos llegaría Papá Noel y nos dejaría montones de regalos en el árbol enorme lleno de luces de la entrada. Willy y yo nos pusimos tan contentos que esa noche no tuvimos miedo de estar solos.

Mi madre no parecía ella desde que llegué aquí, estaba siempre con una cara muy muy rara. Ese día volvía a parecerse a la chica que tanto me gustaba de la tele, la morena con flequillo de los Ángeles de Charlie, se lo dije, ella estaba más contenta, y me dijo, que yo era su ángel mientras nos abrazaba a Willy y a mí. Si todo salía bien, al día siguiente estaría de nuevo en casa. Sólo me iban a hacer una prueba, y todo volvería a ser como antes. No la entendí bien, pero como estaba feliz yo le di un beso de canguro. El que más le gustaba a ella.

Ya me la han hecho. Sangre por varios tubitos de colores, pis por otro, y a esperar... espero que me dejen quedarme otro día más. Willy y yo lo queremos con todas nuestras fuerzas. Somos dos pidiendo el deseo. Si cerramos fuerte fuerte los ojos seguro que se cumple.

No lo entiendo. Noto a mi mamá y a hermana tristes otra vez. Me dicen que tengo que quedarme un poquito más en este sitio tan divertido. Yo sonrío sin que se me note mucho. Al otro día, el Papá Noel bueno, no como el de la otra noche, va a venir con regalos para mí, y para todos los niños que estamos aquí porque es Navidad. ¡Qué ilu!

37

2010-03-02T23:03:00.003+01:00

Ana se levantó y descubrió que había un tío en su cama, no se acordaba de nada de lo ocurrido después de las cinco de la mañana. Intentó hacer memoria. Imposible, la cabeza le estallaba. Corrió hacia el baño, vomitó. Al levantarse de la taza del váter y mirarse, sin querer, en el espejo, vio que sí aparentaba sus 37 años. La edad que de pequeña ponía siempre a su muerte. El reflejo le devolvió algo nuevo, una cana. Era más gruesa que el resto de su cabello, destacaba como Obama en la Casa Blanca.

Se lavó la cara y volvió a su habitación. Él estaba despierto y desnudo encima de las sábanas de Ikea. Se acercó. No le reconoció. Le besó y acarició. Era muy joven. Él posó las manos en sus senos con poca gracia y a trompicones. Intentó excitar a Ana. Ella ya no estaba borracha y le rechazó. Miró sus facciones postadolescentes y le invitó a tomar un café de su Nespresso. Ella pensó en George Clonney.

Ana quiso saber algo más de él mientras calentaba la leche. Era un estudiante de 5º de Arquitectura. Vivía con sus padres. Hacía más de seis meses que no hacía el amor con nadie. Ana se rió. No quiso preguntarle su nombre. Él le pidió galletas María para mojar en el café. Le recordaban a su infancia. Ana se las dio y, mientras le acariciaba el pelo, el levantó la cabeza, la miró y con una sonrisa, tras decirle que era muy guapa, le mencionó que tenía una cana. Ana dijo que ya lo sabía, y que le gustaba, que siempre había querido tener el pelo totalmente blanco como su abuela Manuela. Ni ella misma se creía lo que decía. El humor le cambió, aunque intentó disimular con su desconocido invitado.

Le instó dulcemente a que se marchara. Él hubiese preferido quedarse. Se vistió. Ella le acompañó a la puerta. No le dio su teléfono cuándo él se lo pidió. Al cerrar con suavidad Ana empezó a llorar. Se hizo un ovillo en el suelo. Las lágrimas se deslizaron hasta el pelo. Se sintió empapada de soledad.

Después de media hora de autocompasión se levantó. Cogió un vaso de agua su tomó su prozac diario y dos ibuprofenos. Eso le ayudaría. Era sábado. Le quedaba mucho fin de semana por delante. Se dio un baño caliente con sales. Se bebió un Bloody Mary mientras se ponía su mejor crema hidratante. Antes de secarse el pelo se arrancó la cana y sonrió a su reflejo.

El tratamiento del Dr Voice

2010-02-24T13:42:00.003+01:00

John volvió a casa, la jornada había sido tan larga como siempre y, más dura de lo habitual, en la tienda donde trabajaba había tenido problemas con la recepción de los nuevos terminales de teléfono, eran el modelo más solicitado desde el descubrimiento del Dr Voice y no podía dar salida a tantas peticiones. Sólo quería llegar a casa, descansar y no pensar, esperaba que Nash no tuviera un humor de perros, y pudieran conversar sin levantar el tono, como sucedía cada vez más a menudo. Llevaban 10 años juntos, habían compartido momentos muy especiales, pero los últimos seis meses, a raíz del tratamiento, habían sido una auténtica pesadilla envuelta siempre en miles de reproches.

John giró la llave, entró. Nash le esperaba, como siempre, detrás de la puerta:

-¿Qué horas son éstas de volver? ¿Te parece normal que esté todo el día solo?- le recriminó a voces el antes cariñoso Nash-

-Lo siento, he tenido muchos problemas en la tienda, además, aún no te he conseguido tu nueva terminal adaptada. Creo que por fin llegará mañana. Por favor, ten paciencia, pronto podrás comunicarte con quien quieras aunque yo no esté aquí. Te lo suplico. Dame un día más.

Sin mediar más palabras, Nash se abalanzó sobre John, le derribó sobre la moqueta de la entrada y, después de varios golpes en las costillas, de un mordisco le arrancó media oreja izquierda.

-Para que te enteres John, esto no es un juego. Necesito hablar con mis colegas… qué te parecería a ti si te quitase el móvil y te aislase durante todo el día eh? Te gustaría ¿? Pues eso es lo que yo siento, y cada día que pasa me pongo más histérico. Lo del mordisco ha sido sólo un aviso, … ehhhhhh… qué pasa…. Ahora lloras…. Serás estúpido…. Con lo que yo he tenido que aguantar de ti… cabrón de mierda….

John se arrastró hacia su habitación dejando un reguero de sangre mientras escuchaba a lo lejos los improperios desaforados de Nash. Cerró el pestillo, le temblaba todo el cuerpo, gemía de dolor… intentaba buscar una explicación, pensar en un pasado feliz… ¿Cómo había podido ser tan estúpido, tan ingenuo… ? la desgracia que estaba viviendo empezó el día en que le empezó a dar, con toda su ilusión, a Nash las píldoras del Dr Voice… sólo le faltaba hablar, era su mejor amigo, cuando lo cogió de la perrera tenía sólo unos meses, era sólo un dulce cachorrito, vivieron tantas anécdotas juntos… ya no queda nada, él fue de los primeros en probar el tratamiento, le quería tanto… después vinieron los inventos, los nuevos nichos de mercado que se abrían con el descubrimiento, las exigencias de las voces de todos los perros del mundo, su rencor hacia sus amos…

John cierra los ojos, no puede aguantar más, las luces de neón entran en su habitación, y antes de desvanecerse cree escuchar un débil ladrido.

Decálogo festivo de Crisol

2009-12-23T17:44:00.001+01:00

Pues sí, os deseo lo mejor para estas fiestas, es decir:

1-Que tengáis vacaciones.

2-Que quedéis con amigos a tomar cañas, muchas cañas.

3-Que os regalen las cositas que queréis y que nunca os compraríais por caras.

4-Que hagáis algún viajecito.

5-Que os deseen ´”Felicidad” muchas veces. A más deseo más posibilidad de que se cumpla.

6-Que os sintáis especiales.

7-Que penséis muy bien qué deseáis para 2010, porque seguro que se cumple.

8-Que desaparezca de vuestro lado la gente negativa chupa energía.

9-Que comáis y bebáis hasta que vuestro cuerpo aguante.

10-Que me queráis como yo os quiero.

Miedo-ocre

2009-12-03T18:07:00.004+01:00

Las cosas cambian, yo tengo fe en mi ateísmo, y eso me convierte en una incrédula de las mentiras ajenas, que son muchas y opacas. Tengo el don, o llamémosle” capacidad” de ver más allá que los demás. Sí, os preguntaréis que quien soy yo, pensaréis que una pretenciosa clarividente al límite de la locura, pero la realidad os alejará de este pensamiento injurioso.

Somos pocos los que tenemos que disimular esta atractiva y agotadora destreza. Tienes que tener una mente muy fría para no sufrir al ver constantemente que te rodean ineptos que intentan disimular su estupidez a base de falsa modestia, esclavitud servil y mimetismo rápido para disimular sus carencias, incluso a veces utilizan, ellas, el vil truco de la caída de párpado. No se puede ser más rastrero.

Por lo demás, es una constante lucha, en la que la tentación es tirar la sábana (toalla es lugar común demasiado trillado y pequeño para esta magnitud) y lanzarte con ella hacia un mundo de fantasía donde no existan los personajillos fáciles de mente estrecha y por qué no, felices.

Esto me hace recordar una frase del escritor británico olvidado, y ahora recuperado gracias al cine, Somerset Maughan:

“Sólo una persona mediocre está siempre en su mejor momento”.

La cenicienta de la casa Brönte

2009-10-27T13:06:00.002+01:00

Entre un ir y venir veraniego con la familia Brönte, he leído a Charlotte y a Emily, ahora en otoño le he dado una oportunidad a Anne, la gran desconocida, y cuál ha sido mi sorpresa al descubrir que ésta última es la que más me gusta de las tres. El estilo de Anne es directo, claro, sarcástico, humorístico y con continuos guiños al lector. Es decir a mí.

En las mejores familias siempre existe una cenicienta, aunque otros, como los hermanos Grimm o los Lumière prefirieron dejar de lado sus halos de grandeza personales para inmortalizar sus apellidos, aunque estoy convencida de que uno de los dos fue siempre más brillante que el otro. Otra saga de hermanos escritores los tenemos en España, se trata de los Goytisolo, donde más o menos Juan monta tanto como José Agustín y Luis. Conocí a Juan en Marraquech y me decepcionó, poco amante de las nuevas tecnologías pretendía coger a cualquier copista ilustrado para hacerse cargo de sus pergaminos por el módico precio de un tajín casero. Me negué. Tengo amor al arte, las letras y a la buena cocina marroquí, pero no al esclavismo groupie.

En este post quiero reivindicar a las/os cenicientos de toda la historia, desde mi querida Anne Brönte, hasta Julio Iglesias Jr, pasando por el tercer ángel de Charlie-la morena con flequillo- (no Farrah Fawcett ni Jacklyn Smith), Marc Gasol, Joan Cusack, Casey Affleck, David Trueba, Mónica Cruz y Raúl Castro por hacer un pequeño homenaje a toda la comunidad de hermanos a la sombra.

¿Será un trauma que tengo que superar?

Only me

2009-10-10T23:39:00.003+02:00

Cuando las cosas son así, hay que aceptarlas, y las aceptas encantada, con una sonrisa tremenda, con un corazón abierto y con toda tu diplomacia desplegada para acoger vendavales migrañosos imbuidos por monólogos imposibles aguantados estoicamente . Cuesta, por supuesto, arrastras tu cansancio, gritas interiormente, uffffffffffffffffff, resoplas, escapas e intentas sobrevivir.

Me encanta, en el fondo, porque sé que me gusta cada vez más ser como soy. Me quiero.

Insisto, los otros son los raros.

Metamorfosis

2009-09-29T22:07:00.004+02:00

El pasado miércoles comenzó mi dolor de cabeza, parecía una simple jaqueca, aunque mi jefa habló de una posible resaca al pedir yo en voz alta un simple y bendito ibuprofeno. Ojalá unas cervezas me hubiesen producido ese maldito golpeteo incesante. Una semana después mi hermana me ha vuelto a repetir lo del alcohol, y simplemente daría un trozo de desazón porque esta precisa vez lo etílico tuviese una baza ganadora.

El fin de semana mi labio superior, eufemismo de las “esteticienes” para el bigote portugués de toda la vida, empezó a inflamarse de tal forma que mis dientes delanteros quedaban a la luz del cielo del Madrid preNOlímpico.

Las encías se han duplicado a día de hoy, su color rosáceo y palpitante indican que están en pleno crecimiento.

Sé que es un comienzo.

Ahora, mientras degusto unas nueces, sé que me estoy transformando en un castor. No me importa porque el sentido figurado importa, y Sartre llamaba cariñosamente así a Beauvoir.

El infierno son los otros.

... Barcelona y más

2009-05-18T13:11:00.003+02:00

Hacía mucho tiempo que no me sentía tan feliz.

He pasado tres días maravillosos en Barcelona, y es que la ciudad condal es especial. Lo siento mucho por los madrileños (yo vivo en la capital desde hace mucho) pero como Barcelona no hay nada… y si a una ciudad así le sumas, amor, hotel de lujo y reencuentros especiales es genial.

Lo del amor está claro, mi Che.

Lo del hotel de lujo, no tanto porque no estoy acostumbrada a esa vida de reinona, pero creo que soy capaz de parecer una diva y creérmelo. Es increíble, ático con terraza, tumbonas y piscina, tocar la torre Agbar con la mano, baños espumosos, cama gigante y diseño por doquier. Además de tomar el sol, comer una paellita mirando al mar y saborear las calles soleadas llenas de magia, es la perfección.

Lo de los reencuentros aún más espectacular. Si os acordáis de la estupenda serie de PRIMOS LEJANOS, me encantaba Valki, pues algo similar pero superado con creces. Hasta el sábado estos primos cercanos eran lejanos, pero por arte de Ana, alias la preciosa, y de Marcel, alias el anfitrión perfecto, conseguimos reunirnos un sin fin de primos casi ya olvidados, y lo mejor de todo es que era como si fuese ayer la última vez que nos hubiésemos visto. Buen rollo, horas con semblante de minutos, y emoción auténtica. Felicidad sin dobleces. Tal cual.

Un beso para tod@s. Estoy muy contenta.

No me gusta el fútbol los domingos por la tarde

2008-10-21T20:59:00.004+02:00

Este título no tiene nada que ver con el post que iba a escribir, pero oigo a los comentaristas, no sé si de la play o de la tele y me produce una especie de picazón en el lóbulo de la oreja derecha que no llego a comprender.

Soy futbolera sólo ocasional, es decir selecciones que me caen bien por cercanía emocional, vivo en España, Suiza por haber nacido allí, y Brasil por el color de su bandera que me encanta. Y también cuando a los compañeros del curro les ha dado por jugar entre ellos o con otros de otras empresas pues tiene su gracejo, es una rivalidad tan cercana que me puede llegar también a pasionar.El resto del fútbol cualquier día de la semana, además del domingo, me la repanpinfla.

Lo único bueno del fútbol es verlo con amigos porque hay cerveza y frutos secos mis dos grandes pasiones confesables, pero ahora mismo estoy con estas dos pasiones y escribiendo el post con lo que se demuestra que ambas pueden sobrevivir a cualquier circunstancia poco interesante a las que las una. Lo de mi afición a las selecciones nacionales lo puedo demostrar gracias a mi griterío en la Eurocopa (muchas cervezas) y a que me compré ropa interior con los colores de Brasil y una camiseta con la bandera de Suiza, sede de la Eurocopa y pequeño equipo donde los haya, sin ninguna posibilidad de ganar. Brasil no jugaba así que no pude animarles, pero cuando vi que a mi equipo de la cruz blanca hermosísima lo echaban tuve que coger el tercio de Mahou y vitorear en pro de España, no tenía más opción. Perdí la voz, pero al final me gustó la sensación de hermandad que tuve con todo el bar de la esquina de la calle Pez, además de los amigos que compartieron esos sorbos de embriaguez deliciosa .

Pues sí, hace meses que pasó, pero el sonido de la tele, Juventus-Real Madrid, me devuelve en mi lóbulo derecho todo lo que sentí. Hoy me importa un bledo, más que a Rhett Butler.

Otro día el post sobre mis momentos de felicidad de ayer.

Jugar a ser feliz

2008-10-13T21:46:00.002+02:00

No es difícil, juegas y ganas, ganas tú y la gente que tienes alrededor.

Te levantas triste, muy triste, los ojos centelleantes, incluso vidriosos, y de pronto, te ríes de cualquier chorrada, te dejas llevar, de abandonas a las gilipolleces, y la tristeza se queda dentro de ti, nadie la ve, se hace un huequecillo en tu interior, y el exterior es GENIAL, qué divertido, qué bien me lo paso, qué afortunada soy...

Y UNA MIERDA!

De gris a azul

2008-10-01T20:47:00.003+02:00

Ahora estoy de un azul luminoso, sí el del centro de la ilustración y es que el sentirse de colores es la mejor forma de expresarte.

Todo empezó con un golpe nocturno certero e ideal contra la pared de gotelé, a las 3:35 del día 1 de octubre, sí, ayer estrené nueva cama, nueva posición y nuevobloque de cemento al lado del almohadón, hoy chichón.

Hoy con chichón es octubre, y yo he metido 4 veces el abono transporte de septiembre maldiciendo por qué se me ha desmagnetizado otra vez.

Hoy era el primer día en que no estaba en su sitio, le han largado. Y sí echo de menos pasar y hacerle un masaje de 2 segundos en la nuca, dejarle pos-it tontos y hablar de chorradas con chinos que exprimen naranjas con los pies y coches imaginarios reales.

Hoy con mi chichón, mi abono mensual de metro de octubre y sin Carlitos en la oficina se me ha ido la cabeza a las 17:01 y me he tomado un sobre de azucarillos y 4 sorbos de coca cola normal.

Hoy he salido del curro a las 18:55, me he reído sola con Forges, he disfrutado con mis ideas y me he empezado a sentir azul. Sí, en Bilbao he dejado cualquier destello de gris y he cambiado el tono.

Voy a abrirme una cerveza, aunque es verde.

Little

2008-09-18T22:30:00.003+02:00

Los altibajos son lo que son, altis y bajos, ahora toca el bajo, y no soy Santi.
Hoy y ayer he dejado de ser positiva, una de mis características principales, además de ser una relativista, sin conocer a Einstein, relativizar es la bomba.

En fin, que me afecta ver a gente triste, y así mi hierro baja y me hago pequeñita.

Ya creceré de nuevo.

La goma, nueva práctica sexual

2008-09-13T11:45:00.004+02:00

Es un hecho que todos tenemos nuestros truquillos a la hora de potenciar la líbido sexual del partenair, sea cual sea su estado, pues bien, después de mi vasta experiencia en el follar, considerando que tengo 35 y empecé en mi lejana adolescencia, hace un par de meses descubrí un movimiento simple y muy fácil de realizar que hace aullar de gozo a tu pareja de juegos.

LA GOMA

Mientras él se dedica a calentarte, de forma sensual, con caricias, mimos y toqueteos acercándose a tu zona más agradecida, y tú empiezas a convulsionarte, ante este estado de excitación en el que realmente no puedes ni pensar en él, sólo hace falta hacerle una cosita, de lo más sencillo, sin tener que pensar más allá de tu propio placer. La premisa fundamental es que aún no se haya desnudado del todo, entonces, coges la goma del boxer entre tu dedo índice, que irá en la parte interior, rozando su piel, y el pulgar que hará simetría con el índice desde la parte exterior, comienzas a moverambos dedos sincronizadamente, aumentando el ritmo del frotamiento de la goma según tu propia excitación, de pronto descubrirás que , así sin más, él comenzará a sobre excitarse, empalmarse hasta dimensiones inimaginables, mientras, tú, mujer, sigues dándole rienda suelta a la explosión de sensaciones que él está haciéndote sentir.
No tienes que pensar en nada, sólo LA GOMA. Creo que la marca del boxer no tiene nada que ver, con quien experimenté este descubrimiento eran de Calvin Klein, aunque imagino que no habrá ningún problema en que sean Abanderado.

ES LA HOSTIA.

El pollo imperfecto

2008-09-08T19:01:00.003+02:00

Un día una joven muchachita, no tres como los ÁNGELES DE CHARLIE, decidió emprender una gran aventura, la increible aventura de LA PERFECTA CASADA, cambió el arma y las balas por el cuchillo y las tijeras de cocina, y decidió , sorprender a su flamante maridito, la pobre nunca se había enfrentado a un horno, a especias ni ha nada parecido, pero su voluntad de hierro hizo que cogiera un pollo, y siguiendo las instrucciones de una receta de diligente ama de casa de los años 60, metió su mano, rellenó el culo y el cuello del ave, casi un pavo por su tamaño bestial, y lo metió en el horno. Charlie no acudió en ningún momento a socorrerla, ella, con el teléfono en el bolsillo, esperaba el sonido de AQUARIUS, pero nunca llegó. Tras 3 horas, aburrida en su pobre desazón, decidió sacarlo, el aspecto era bastante poco apetecible, ella hizo de super anfitriona matrimonial, puso la mesa con la mejor de sus tímidas sonrisas, presentó el animal pálido, y celebraron un día de acción de gracias prematuro e infernal.
El esposo fiel, o no?, alabó su gran esfuerzo, degustó la abominable pieza de vianda, y 2 horas después sujetó la cabeza de la perfecta casada mientras, la pobre de ella, vomitaba como una perra con resaca de 5 whiskis de garrafón y con alaridos propios de un degüello de San Martín en el recién estrenado WC de roca.

Él dijo:
-Pajarito mío, te quiero.

Ella respondió con restos de comida en su cara:
-Ni se te ocurra llamarme cariñosamente como si fuese un puto animal con alas de la clase que sea en tu puta vida.

Y pudo escucharse antes de que la náusea que avanzaba lo siguiente, interrumpiese sus palabras:
-¡Charlie, cabrón por qué no llamas.. BRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRR

Soy feliz como una perdiz

2008-09-05T23:23:00.003+02:00

Los niños con coleta a un lado me gustan, pero sólo una, con dos serían como demasiado niñas. También me gusta escribir sin pensar, porque si pienso me voy hacia derroteros que no puedo controlar. Hoy resaca, pura, dura y con ADVIL. Si pones un advil en tu vida, bueno 2, tu vida será mejor.
Hace un año y 48 días que no estoy por aquí, raro, ni me he dado cuenta, pero es que esto del tiempo es la hostia, y de pronto, estoy en el facebook, me acuerdo de esto, de lo que me gustaba, y me he plantado con un vaso de agua, no tengo coca cola light y el chino está cerrado, a decir que después de tanto tiempo: SOY MÁS FELIZ QUE UNA PERDIZ. ¿Por qué las perdices son felices?, porque vuelan, está claro, pero por qué no como un canario, ruiseñor o aguilucho, y esto me lleva a pensar en proverbios y frases hechas, estas frases hechas me han hecho pasar una mañana genial, encandenando palabras con proverbios, y es que Albertiño, el asturianiño cuando quiere es un primor, y la mesa de cuatro es la rehostia, es lo mejor que me ha podido pasar, ME LO PASO GENIAL, la niña Chaza, el niño Draco, y el Albertiño hacen que todo sea mucho más perdiz. Y es que hay épocas de felicidad, yo estoy en una de ellas... la cojo, la pillo, y la mantengo. Mi che, el uruguayo molón, es el niño de la coleta ladeada, y con su ipod touch y cantos de Serrat desafinados me hacen sobrevolar el cielo de Madrid, me hace despegar cada mañana por mucha resaca real y vital que se tenga.
Si es que la crisis sólo puede estar en el alma, y las perdices, con el bolsillo vacío siguen sonriendo.

Ciao Bella

2007-07-16T15:23:00.000+02:00

Habían pasado tres años desde que no veía a Carolina.

Siempre consideré que era una buena persona, soñadora, naif, atractiva y anclada en los 80 por su forma de vestir. Pantalones a la altura de la cintura, pelo endemoniado con bucles de oro sujetados por pinzas horteras de las que usaba mi madre para sujetar sus rulos, y una forma de bailar a lo Irene Cara en Flash Dance.

Había conocido a sus amigas, eran un poco excéntricas, la una anoréxica por convicción, su aversión al vómito hacía que no comiese ni bebiese nada que pudiera sentarle mal y desatar la peor de sus neuras, y la otra, tan sensible que lloraba al partir tomates por las malas vibraciones que le transmitían desde el mundo de las verduras.

Con todo y con eso, Carolina había estado en mi vida durante mi periodo azul y, ahora, después de tanto tiempo, no sabía cómo iba a sentirme con el reencuentro.

-Ding, dong.

Corro a abrir la puerta y ahí está ella. Abrazos, risas, y todo sigue igual. Ahora lleva el pelo estilo “Principito” y una sola pinza hortera para sujetar su mechón rebelde. Está preciosa. Lleva una falda vaquera estrecha, una camisa de cuadritos metida por dentro y unos zapatos ortopédicos. Me cuenta los cambios de su vida, ahora vive en Milán, tiene un novio divorciado que es IT, no sé lo que es IT, ella me lo explica en francés, sigo sin entenderlo pero no importa. Abre su maleta de boy scout (¿podrá decirse “Girl scout”?), me da tres regalos unificados por el naranja a cuál más feo, pero como lo hace con tanto amor, cómo no voy a poner cara de sorpresa maravillosa. Ella me imagina siempre de ese color. No sabe que yo soy azul. Recordamos tiempos pasados, cuando compartimos casa en Marrakech, ahí si que todo era azul, pero del profundo, del oscuro, del que te penetra. Es feliz. Carolina está feliz. Lo sé por sus ojos, me doy cuenta de que le centellean más que nunca. Abrimos una cerveza, preparamos la cena, una lasaña perfecta, un lambrusco, nos fundimos en un abrazo internacional y nos vamos a dormir. Dejo café hecho, y saco magdalenas, siempre le han gustado. Ella se levantará antes, coge su avión a las 9 de la mañana. No la volveré a ver en mucho tiempo. Es sábado, me despierto, Carolina ya no está. Me ha dejado un recuerdo, su pinza, ella sabe que en este momento sonrío, y sabe que la guardaré y que nunca me la pondré. Es demasiado hortera.

La fiesta de Gabrielle

2007-07-10T10:35:00.000+02:00

Con 5 años tenía el pelo corto, moreno y con flequillo. Gabrielle, escrito con “LL” y “E” final, era más bajita que yo, las mejillas salpicadas de pecas y una hermana mayor que nosotras, pelirroja, cuyo cumpleaños era cinco días antes que el mío.

Gabrielle era mi mejor amiga.

Yo vivía en un 5º piso, desde la ventana de la cocina siempre veía un bosque de castaños. Descubrí que eran castaños el día en el que rompí una especie de cáscara llena de púas y salió de ahí el fruto. No me gustaban las castañas asadas porque en ellas podías encontrar gusanos sin cara, no como los de los cuentos que siempre sonreían.

A Gabrielle le encantaban.

Un día, Gabrielle me dio una cartita, ponía mi nombre escrito, Christina, sí, escrito con "H", como el de la cantante pop que tanto le gusta a mi hija. El próximo sábado celebraba su sexto cumpleaños en la casa de campo de su abuela.

La emoción festiva me impidió dormir la última noche antes del emocionante evento. Mi madre había decidido que para la fiesta de Gabrielle me pondría uno de mis vestidos de domingo, el que más me gustaba, el de nido de abeja, estampado de margaritas, fondo negro y lacitos rojos a modo de tirantes. No entendía por qué me iba a poner ese precioso vestido, si estaba reservado sólo para los domingos y según ponía en la cartita era sábado. Pero me encantaba.

Me levanté muy muy temprano, iba a ser un día especial, desayuno con Eko, no podía tomar cola cao, tostaditas sólo con mantequilla y un baño memorable con mi pato llamado “Pato”. Todo era perfecto hasta que vi aparecer a mi madre con aquello, eran unas bragas de punto y encaje blancas, con lacitos rosas, no daba crédito a lo que tenía delante de mí, era lo más horroroso que había visto en mi vida. A tan temprana edad ya tenía mi criterio muy claro, y aquello era lo peor que había visto. A mí me gustaban las braguitas de algodón, con mariposas, corazones, nubes o cerezas.

No podía ir al cumpleaños de Gabrielle con “eso”. Intenté en vano utilizar todas mis dotes de persuasión de niña que conocía. Salí con las bragas puntillosas puestas, mi madre era insobornable a besos.

La casa de la abuela de Gabrielle no era una piso de ladrillo como el mío, era una mansión, en el colegio me habían hablado de esas casas enormes, y era así, justo como me las había imaginado.

Gabrielle tenía muchísimos invitados. Jugamos al escondite, a pilla pilla, al salto dentro de sacos, a carreras con esos balones de goma enormes con dos orejitas y un millón de diversiones más. Todo era mejor de lo que me había podido imaginar, y eso que normalmente me imaginaba todo tan minuciosamente que nunca llegaba nada a sorprenderme. Igual que ahora.

El calor de ese mes de julio, aunque fuese en Ginebra, era sofocante. Esa fue mi perdición.

De pronto oí a la abuela de Gabrielle gritar con una gran sonrisa:

-Venga niños, fuera camisetas, vestidos, faldas y pantalones, vamos a refrescarnos a ritmo de samba y manguera.

Me petrifiqué, no podía moverme, cómo iba a ser posible, ahora tendría que enseñar las bragas de punto y lacitos a todo el mundo, iba a ser el hazmerreír. Saqué fuertas, intenté alejarme, pero estábamos vigilados y me cortaron el paso. Una señora con aire simpático se acercó a mí, me levantó los brazos y me sacó el vestido de margaritas. Quería llorar, fui fuerte y me contuve. Todos seguían riendo, corriendo, huyendo de las ráfagas de agua, y yo sin moverme, hasta que Gabrielle se acercó, me cogió de la mano y me dijo:

- Corre, corre Christina, que te van a mojar tus braguitas preciosas .

La diversión y esas palabras hicieron olvidar mi gran vergüenza, no paramos de jugar hasta el atardecer. Todos estábamos muy cansados y felices. Empezaron a venir los padres a recogernos. La madre de mi mejor amiga Gabrielle se acercó a la mía y le dijo ante mi gran asombro:

-Por favor, dime dónde has comprado las braguitas de Christina son maravillosas. Son una obra de arte. Quiero comprarles a mis hijas, y mi cuñada me ha dicho que también quiere para mi sobrina. Nunca habíamos visto nada tan bonito.

Sonreí.

Desde entonces, siempre que me invitan a una fiesta me compro ropa interior especial, nunca se sabe cuándo enseñarás las bragas.

Soldeando

2007-07-04T18:41:00.000+02:00

Las rebajas empezaron hace una semana, y considerando que trabajo jornada completa me queda poco tiempo para poder disfrutarlas, pero aún así he conseguido muchas cositas de mi agrado.

Soy rápida.

-5 vestidos (vaquero, azul, amarillo, verde y negro)

-2 camisas

-Una minifalda pantalón verde esmeralda

-Una falda vaquera

-5 bragas (estampados: corazones, picas, rayas, cerezas y caritas de mono)

-1 pijama de invierno

-1 pijama de verano

-1 vestido-camisón a rayas

-1 Mallas para sacar a Pucky

-1 cinturón

-9 camisetas

El mejor día fue sin duda el domingo, los niños (Angelito, Santigatita, Jr ) y yo nos aventuramos a mediodía a recorrer las calles madrileñas en busca de chollos. No es que pensásemos que íbamos a encontrarlos, pero el vaiven y el trasiego de entrada y salida a probadores fue espléndidamente divertido. Bueno, las bermudas de Angelito por 3,95, mi camiseta mexicana de 1,95, la bolsa guarra encontrada bajo la basura y una riquísima comida post compritas en la Alpargatería de fuencarral mostrando nuestras maravillosas gangas a ritmo de cervezas y pastas.

Se acabó la temporada verano 2007. Prometido. El año que viene más y mejor recorriendo la ruta de mercadillos de los Estates en nuestro bólido "Just Married".

Verano italiano

2007-06-16T01:49:00.000+02:00

Huele a verano aunque no se vea. Cuando vas a cenar fuera a un lugar susodichamente snobista lo haces de buen grado aunque no por ello tengas que hacerte el guay cuando estás en él, la temporada de terrazas se ha abierto hoy, pero ha llovido y se ha postergado a otros días más soleados. Tras mentir como bellacos en nuestra visita a un amigo después de una operación y salir pitando ante una supuesta reserva restaurantil (no hay nada peor que llegar a las 23 horas a un restaurante y que te pregunten, ¿tienen reserva?), hemos llegado a un fashioitaliannini con encargado semidecuteluxe (según nos comentó salió en "Al salir de clase" y ha interpretado a un Ucraniano siendo Italohispano), con pintas Heidianas, yo con coloretes innatos, y un halo spanglish después de haber desestimado escuchar al padre de uno de tus mejores amigos (el enfermo muy muy mejorado) preguntarte si prefieres la declamación de la Emiliana Dickinsoniana en inglés o castellano provinciano, así que el affaire internacional ha sido monumental, la mesa de al lado con unas luxemburguesas, muy rubias y sosainas ellas, hablando su dialecto, ni francés ni alemán, y con una grappa final que ni El Padrino en su diabética declamación impregnada de dietética grasienta bacanal. La humedad del limonchelo esparcido por el mantel de lino ha sido el pistoletazo de salida de un próximo San Fermin que en breve hará su festín, un poquito de crítica fermosa hacia un triste carlosergibulcofebril y mucho de postín. Nos gusta vivir mintiendo por mentir, al Giorgiano y a mí, y dendro de muy poco al GuelianoGavierni para poder viajar desde el Este al Oeste Americano sin otro fin que pasar los días regalados con otro aire doble parejil, sin el pedrusco peleado para conseguir una tortilla de lechuga al pil-pil.

Buen viaje, a los que lo emprendan y a los demás también. Yo no me voy, solo con fantasía, sin trébol ni avispa. Ya huele.

Crónica de Valldigna

2007-05-28T20:45:00.000+02:00

Ayer fue un día de ensueño para la princesa Laurita, con los nervios que una gran ocasión propicia, la preciosa infanta se levantó con el alba, sus vivísimos ojos mar centelleaban más que nunca, ella iba a ser la protagonista del día, lo sabía, y se había preparado para ello, pero no por ende consiguió aplacar la emoción de un gran momento en su historia.

Invitados ilustres del Reino y de los lugares más alejados del mundo acudieron a tan magno evento, desde los príncipes enamorados desde el lejano y restablecido Palacio de los Krisoles hasta la bella Jordilia del confín de la aristócrata ciudad condal, narradora artística de las emociones vividas. Los nervios se desvanecieron orquestados por el "savoir faire" de D. Hértor del Tamboril y Doña Mariela de la Organización secundados por la dulce y recién desposada Adriana y la maestria de doña María Teresa de la Hacienda Rosa . El pueblo se levantó y salió al balcón al paso de sus monarcas y la graciosa infanta, mientras la veterana y amada Reina Lucinda transmitía toda su sabiduría sólo con la mirada. El príncipe Lautis, heredero del reino del Agua , despertó la admiración de todas las doncellas, mientras el abuelo Lucas conquistaba con su locuacidad histórica a gran parte de los acompañantes. La princesita Laura, en este hermoso día en el que fue presentada a toda la sociedad brillaba más que el sol levantino, irradiaba la felicidad de la inocencia divina. Los anales recogerán este día envueltos por la música de trovadores inspiradores de cantares de gesta heroicos, patriotas, fermosos que por siempre jamás hablarán de Doña Laura de Hernando y Rodrigo de Valldigna, la princesita.

Nueve meses pariendo felicidad

2007-05-11T01:21:00.000+02:00

Tengo una contracción continua desde hace nueve meses, sí apareció de repente, sin esperarla y no ha desaparecido.

Siempre pensamos que las contracciones son dolorosas, pues vaya contradicción de la contracción porque la mía es maravillosa.

Sin imaginarmelo ni por asomo de pronto empezó un dolorcito de estómago, parecido al de los nervios, sin sufrir ningún ataque aún siendo mujer, siguió con una ininterrumpida aceleración de todo mi ser que derivó en saltitos, sobresaltos y contracciones vitales de mails, de teléfono, de voz preciosísima, de viajes en tren, de sonrisa permanente, de sorpresas increibles, de más viajes, de mudanzas, de limpieza, de millones de besitos, de complicidad, de risas, de ilusiones, de regalos, de FELICIDAD PERMANENTE.

Quiero seguir eternamente con mis contracciones, son la hostia.

Feliz nuevemensuario Che.

Otro curioso incidente del perro a primera hora de la mañana

2007-05-07T13:16:00.000+02:00

Aunque tenía los ojos abiertos estaba dormida, después de leer en el baño el suplemento de El Pais dominical , ducharme y con el gesto cotidiano de siempre, cogí la correa de Puck, y la bolsa recoge excrementos.

Hasta ahí todo normal, lo malo empieza tras escuchar el portazo:

-MIERDA las llaves.

Me encontré sola, con Puck y la bolsa de plástico a las 8 de la mañana.

Corro (cosa que nunca hago, exceptuando el verbo en su forma pronominal referido al sexo) como Lola con el pelo mojado hasta la salvación, la casa de mi hermana, ella debe estar ahí, ella tiene mis llaves, y no pasará nada. Pero, ohhhhh pobre de mí, ella llegó ayer de Nueva York, tenía yet lag, y como excepción hoy decidió salir temprano a desayunar y realizar gestiones que nunca se hacen.

Volvemos a correr, esta vez en dirección a mi casa, sin sentido, no había plan B, esos puñeteros planes que todo el mundo tiene pero que yo nunca atesoro.

De pronto oigo una voz,

-¿Puedo hacerle una pregunta?

Nos detenemos en seco. Asiento.

-¿quieres un churrito recién hecho, preciosa?

No doy crédito, no contesto y seguimos corriendo. A pesar de mi paquete de cigarrillos diario me sorprendo al ver que no desfallezco. Transpiro, y mucho.

Mi timidez poco habitual me juega una mala pasada, por qué tiene que presentarse ahora, cuando menos la necesito, tengo que pedir un teléfono, y me avergüenza. Lucho contra ella, Puck me nota nerviosa, intenta tranquilizarme y lo consigue con su mirada tiernamente penetrante.

Me armo de valor, entro en una tienda de plásticos que aún no está abierta al público, miran mal a Puck, me miran mal a mí, les explico aceleradamente mi tonta situación y....

Ohhhh ALELUYA,

Señalan un teléfono detrás del mostrador.

Llamo a mi hermana, no la oigo, al final comunico, ella está cogiendo el metro, tiene un pie dentro del vagón, le digo que lo saque, me dice que sí, pero me impela a que CORRA, no tiene tiempo, llega tarde...

Así que suelto el teléfono, doy las gracias mientras empezamos la carrera, y finalmente llego a mi destino, sofocada, roja, y orgullosa de haber conseguido las ansiadas llaves.

Es lunes, puedo entrar en casa, hace sol, son las 9 de la mañana, Pucky y yo nos fundimos en un gran abrazo. Lo hemos conseguido.

De lo digital a lo analógico, ciao Dickens

2007-04-16T21:23:00.000+02:00

Qué difícil decisión.

En realidad ya lo he decidido, porque nunca me cuesta tomar decisiones de la índole que sean, pero ÉSTA es una marcha atrás tras depositar hace tres años unas esperanzas tan enormes como las de Dickens.

La ventaja de mi vida es que soy optimista y feliz por naturaleza, los momentos de bajón los dejo para épocas concretas y cada cierto tiempo y todo seguido, durante unos meses por ejemplo y luego todo vuelve a la normalidad, como un largo y cálido verano sin ataques pirómanos. El día a día no me deprime, pero cuando te joden cuatro veces seguidas en cuatro meses, y ves que eres impotente ante lo que te está sucediendo, te entra la angustia y desesperación.

Volviendo a mi Gran Ilusión, no la de Renoir , la suya era aún más linda y menos individual que la mía, decir que se forjó con tecnología de la NASA, que yo fui una de las primeras afortunadas que consiguió el premio de su gratuidad en Madrid y que, aunque entrañase algún que otro fastidio (tipo indumentaria siempre con bolsillos, parches similares a los de la nicotina aunque con una aguja perforada o sentirte como una prisionera a lo Clooney en O Brother incluso mientras duermes), pero para qué pensar en los inconvenientes, no lo hice, sólo aposté por otro tipo de vida, además, durante estos tres años con “LA PEQUEÑA (no miss sunshine)” tuve un aliado indispensable, y que pocos tienen la suerte de tener paraa saber si un tío merecía la pena o no sólo con la primera noche. Si se reía, o ponía cara de extrañeza o reparo, no pasaba a una segunda, menos mal que fueron los menos, y mi maravillosa personalidad, unido a mi físico gracioso, lograron que los mojigatos tecnológicos se quedasen sin repetir tan selectos momentos de placer indescriptible.

Así que ahora, y en tres días decidiré si me desprendo de ella, vale, que sí que lo voy a hacer, será el próximo jueves, volveré a la era analógica con la que he estado 25 años , y es que hay algunas cosas, al igual que los libros que persistirán después de que lleguemos a una época en la que existan los Blade Runners.

Día triste sin que yo lo quiera, ni pueda evitarlo.

Mañana será otro día, Verdad Scarlett.

¿Qué será?

2007-04-12T18:02:00.000+02:00

Me crucé con un mensajero, sé que traía un paquete para mí, pero como llegué tarde, él no me conocía, se subió en su furgoneta de color naranja y se marchó sin sospechar que yo era la destinataria de su entrega.

Sé lo que contenía el paquete que llevaba mi nombre.

Subo las escaleras, Marta me dice:

-“La chica de recepción ha venido preguntando por ti, había un mensajero que te traía algo”.

Pongo cara de sorpresa, bueno mejor, mirada incrédula, y respondo:

-“¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡Qué raro, no esperaba nada!!!!!!!”

Ella, preocupada me dice que no han querido dejárselo.

Me invento una tontería, y me voy a mi sitio.

A veces omito la verdad, sólo lo hago porque sí, sin más. Me gusta.

Premios cinematográficos “Kasa de los Krisoles”

2007-04-02T13:05:00.000+02:00

Entre los asistentes a la ceremonia festiva que pasaron por la alfombra roja pudimos ver caras conocidas:

Vincent Vega, Salma Hayek embarazada, su novio el millonario francés, La teniente O’Neal, La chica guapa de La Boda del Monzón, un extra de Los 7 magníficos, The Little Sunshine, Matahari, Diane Keaton en Annie Hall, Mia Wallace, James Cagney, Bill Murray, Sam Spade, Fumanchu, Mr Bean (aunque no quisiera), La prota de Memorias de una Geisa, Extra de Lost in Translation, Natalia Berbeke, Robert de Niro en Una historia del Bronx.

Tras pasar una velada muy agradable ambientada con buena música cinematográfica, rehogada con magníficos caldos, los asistentes al evento pudieron ver el espectáculo del baile de Pulp Fiction, degustar fabulosos frutos secos y comentar los modelitos mientras se procedía a la votación y la posterior entrega de premios.

Galardones y galardonados:

Primer Premio K: Cristina Crisol por Mia Wallace

Segundo Premio KK: Ángel Martos por The Little Sunshine

Tercer Premio KKK: Sebastián Quesada por Bill Murray en Lost in translation

La fiesta se alargó hasta el amanecer, abierto.

La II Edición …

DIA F, DE CINE

2007-03-31T07:47:00.000+02:00

Son las 7 de la mañana, no tengo que trabajar, sé que después de darme esta vueltecita por internet volveré a la cama hasta las tantas y me besarán.

Estoy contenta, llevo una semana contenta. Me siento bien, más nivelada, y eso es la rehostia sin tomar actimel.

Para celebrar lo feliz que estoy hoy a las 22 horas haré mi primera fiesta de la segunda etapa de mi casita. La última que celebré aquí de despedida de ella se remonta al sábado 15 de diciembre de 2001. No puedo creer todos los metros cúbicos que han caído desde entonces. Qué vértigo...

Ufffff

Ya tengo la peluca de Mia Wallace, camisa blanca y pantalón negro, sólo me falta dar al play y que suene el twist. Vincent Vega también se contoneará a lo Travolta.

100 cervezas, otras sin alcohol para mis dos querídisimas futuras BPM (las Bellas y Perfectas Madres como indica Auster en su Brooklyn Folies) 6 botellas de vino, Martini, Güisqui (cheli para el personal), Havana (¿7?), Beefeater, Zafiro para mis niños, muchos frutos secos y música de BSO. Premios al mejor cutre disfraz, aunque sé que la mayoría vendrá de extra de cualquier peli.

Me encantaría que vinieseis, estáis invitados, ¿de qué os vais a disfrazar?

Siempre me ha gustado organizar fiestecillas, desde mi más temprana adolescencia cuando aprovechaba cualquier fin de semana sin padres, y es que la VIDA , una fiesta es, tal y como diría con toda su sapiencia el Maestro Yoda.

No estará el elefante de colores de El Guateque, pero gorro andino del Bello Gael (casi mejor que El Bello Antonio de Mastroiani) en La Ciencia de la Vida indicará la salida motorizada más preciosa que mi adorado Valentino Rossi en su 46. Por cierto, buen cómic el de Manara.

Mao San Bernardo

2007-03-23T11:48:00.000+01:00

La caída fue en picado, el sudor frío empapó mi camiseta china con cara de Mao, cuando desperté intenté arrastrarme hacia mi San Bernardo salvador, abrió su barril y me untó de dulce de leche reparador. Mao sacó la lengua, también quería su ración uruguaya Light, se lo impedí, lo mío era cuestión vital, lo suyo pura gula asiática. Tras un forjeceo agotador, con golpes que desestabilizaron mi quebrada fortaleza, logré arrancar a Mao el barril y sacarlo de mi camiseta. El San bernardo le propició un golpe seco con sus patas delanteras, Mao huyó hacia la lavadora con la palabra PAVOR tatuada en sus mejillas.

Macus, el nuevo inquilino blanquito como la cabra de Heidi, lo grabó todo. Tengo pruebas.

Lars Von Trier es el jefe de todo esto aunque no tenga gracia.

Mao está desterrado.

Y yo he recurerado mi superpoder.

Un día de vacaciones con Pedro

2007-03-14T18:35:00.000+01:00

Ayer fue un día feliz.

Sí, siempre nos podemos quejar de días asquerosamente horribles, pero ayer, MARTES Y 13, fue el mejor día de entre semana que he tenido desde que la memoria me alcanza, no es que sea demasiado porque mis recuerdos son memorísticamente pobres y enjutos como el Leonardo Sbaraglia que casi no reconocí esta mañana .

Me desperté a las 5 de la mañana super nervisosa, agitada y emocionada, a las 7 y 30 me cargaron de regalitos, 3 libros, 2 botellas de vino, un bote de ONE CK (el mío me lo quitaron hace 3 semanas los cerdos de la T4 de Barajas), a las 10 me fui a pasear, de tiendas, un vestido precioso veraniegamente primaveral, un sueter verde, tres horas de tiendecidas preciosas, yupi, yupi, yupi... terracita a las 12:38, El País, Puck, el sol, una cerveza, patatitas y yo... y, sorprendentemente, 50 personas más.

¿qué hace esa gentuza un martes disfrutando de un espléndido día solariego?
¿No trabajan?
¿No tienen nada que hacer mejor?
¿No tienen responsabilidades laborales?
¿Con qué están pagando sus raciones y sus cervecitas?

No es que esté resentida, no en un perfect day, pero me hubiese levandado de mi silla de terraza para hacer una microencuesta sobre las ocupaciones de gente que parecía ociosamente feliz. Quiero estar siempre así.

La tarde aún fue mejor. Seguro que los ociosos diarios no se lo pasaron tan bien como yo.

Tras una comida políticamente adorable, pasé con gran pasión a orgasmear sucesivamente al ritmo de Lou, entre ensoñación un número desconocido me despertó para correr a ver The Host (sí, Arual a mí también me sorprendió, emocionó y divirtió) y terminé el día jugando a la observadora del lenguaje de signos para sordos con gran devoción por tener a un interpérprete tan rematadamente gracioso que me hizo llorar de risa.

Help, help. Quiero que todos mis días sean de trineo, con nieve, calorcito, divertidos y especiales. No quiero ir al cole.

Waiting

2007-03-07T13:15:00.000+01:00

Si tuviese que enrollarme con tíos y tías conocidos lo haría con:

Actores: Sergi López, Drew Barrimore, Benoit Magimel, Isabelle Hupert, Adrien Brody (en su primera época), Gabino Diego, Alfredo Landa.

Escritores: Kafka

Políticos: Maragall (con él soñé que tenía un lío en un barecito de la Barceloneta y su bigote era bastante insufrible, aunque no estuvo nada mal)

Dibujos animados: Pedro, el amigo de Heidi.

Series: Macgiver

Cantantes: Natalie Imbruglia, Xoel López (Deluxe)

Aclaración: No soy una fanática, todo viene de una cena de amigos en los que sacamos a relucir nuestras fantasías nunca fantaseadas hasta ese momento. Los resultados de los demás aún fueron más sorprendentes que los míos.

Por una vez, y en mi mundo de continua ensoñación, prefiero la REALIDAD.

VUELVEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEE CHEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEE

Sol, sudor y muchos euros

2007-03-01T17:48:00.000+01:00

Estoy tomando el sol, oigo ruidos de personas a lo lejos, las olitas pequeñas que se rompen en la arena ya mojada por otras más pequeñas y anteriores, estoy tan bien que no me apetece ni levantarme a mojar mi pie izquierdo, el que nunca ha pintado.
Sudo, de cada gota de sudor sale un euro, qué afortunada, voy a tomarme una cañita, me cuesta levantar hasta la mano, la música que suena es de Los Planetas, nunca he entendido a J ni falta que hace, sé que comparto lo que me cuenta con su música y sus susurros ininteligibles.

Te deseo y quiero follar ya mismo.

Quiero que una cascada de euros caiga por mi cuerpo estremecido.
El sol de dieciseis puntas me acompañará siempre.

Príncipe Rojo & music

2007-02-15T15:59:00.000+01:00

Siempre quise formar parte de un grupo de música pero no tengo ni oído ni sé tocar ningún instrumento y cantar, como no sea una saeta en Semana Santa, menos aún, pero alguna ventaja tenía el ser editora. Pedí a un ilustrador que en un story sobre un grupo de rock me incorporase como miembro, y ya tengo el resultado. Soy menos china, pero he cumplido mi sueño de ser la batería, la más ligona de un grupo con solo chicos. No hay nada mejor que ser la única entre todos ellos. Cómo me miman.

Quiero lanzarme a la piscina de un público que jalee el nombre de Khris K.

Recibir un grammy por una canción sobre el Che.

Marcar tendencia en moda.

Ser invitada en todos los restaurantes más fashion de la city.

Viajar en furgo por todos los puebles de América (Norte y Sur).

Fumar y fumar y retirarme a los 35 para volver 35 años después y vivir en una mansión en Malibú.

Red Prince, cuando ya se tiene un principe azul hay que buscar otros colores que te hagan sentir orgasmos diferentes contoneados por deseos irreales que son más reales que la vida imaginada. Menos mal, después de unos días de desastres naturalmente caseros vuelvo a pensar en verde, sin cerveza, pero con la ilusión que te da el recuperar esa cotidianidad tan poco querida.

ROCK AND ROLL LIVE

Frío polar zurdo

2007-02-14T16:38:00.000+01:00

Nunca he celebrado San Valentín, sí, soy de las que vilipendian este tipo de festejos, pero, atención me acuerdo que cuando era pequeña siempre soñé con que un compañero de clase me dejase una postalita en la cajonera declarándome su amor por sorpresa, aunque no me gustase , nunca sucedió... y tengo que reconocer que el ramito de margaritas de ayer, martes y 13, y la cenita con velas, no por romanticismo, sino porque me han cortado la luz, el gas no funciona, me tengo que duchar con agua fría y no hay calefacción de esta noche con dos copas preciosas preciosísimas, las más bonitas que he visto en mi vida, y una tablita de eso que ya sabéis que me encanta, será perfecto.

Estoy viviendo en el siglo XIX sin haberlo buscado, y la verdad es que me gusta. Pero sólo por unos días, el no tener las comodidades a las que estamos acostumbrados puede ser divertido, pero que cambie pronto, porque el sentirte tan bohemio puede convertirse en un revés digno de mi sosías Nadal.

La casa está, cómo está es otra historia, y otro siglo y aún no he descubierto la máquina del tiempo, aunque creo que la madre de Berto sí.

Jugaré un mes más. Ni un día más. Me duele la cabeza con el agua fría. Ni Dickens, ni Galdós, ni Maupassant, ni Larra ni Zola ni Victor aguantarían, o no se lavarían...

Menos mal que soy una perra polar.

La Novia llora

2007-02-10T23:52:00.000+01:00

Hay días y días, ayer fue un día día triste tontorrón. No se sabe bien por qué, te levantas, lloras, tienes una lágrima, la lágrima se multiplica en sollozo, te arrastras, te ven con los ojos como ranitas, encima llueve, tus miserias son mínimas, pero joder, cómo te joden.

No sabes ni quieres explicar por qué, suena el teléfono, no lo quieres coger, por supuesto no lo coges, llamas a tu mejor amiga, es su cumple. Felicidades. Descubres la diferencia de medida entre oriente y occidente, te regalas un vestidito, con bolsillos por supuesto, las lágrimas se instalan en la parte occipital de tu cabeza, cómo duele. Sientes la hinchazón de todo tu ser, quieres evaporarte pero continúas con todas tus partículas unidas, son elementales. Te escriben un mail que no te quieren escribir que te hace sonreir, al menos no hablas, el guarda de seguridad te dice un “buenos días” tan eufórico que tienes que levantar tus ojos saltones humedecidos del suelo para esbozar una sonrisa mientras tu comisura intenta sonreir. Tienes un orgasmo, alivia, te bebes unas cuantas cervezas y te tomas un ibuprofeno y un orfidal para dormir.

Eso fue ayer. Hoy tengo una tabla de quesos, una copa de vino y un beso.

Mañana una mudanza anhelada y compartida. Siempre me queda Kill Bill 2 y la escena de la Novia enterrada viva escapando según las enseñanzas de Pai Mai. Está claro, me disfrazaré de Uma para la fiesta de inauguración.

Tengo una foto a la que venerar, Che. Mañana le llevaré una margarita.

El estabilizador en casa

2007-02-04T22:29:00.000+01:00

No sé si considerarme culo inquieto, pero lo único que tengo claro es que no soporto la monotonía de un lugar. La monotonía afectiva si la consideramos como pocos cambios de pareja es más llevadera, pero sólo y únicamente si estas enamorado. Al resto que les den, una y no más santo Tomás.

Cada vez que me mudo tengo que hacer la casa mía muy muy rápidamente, pero una vez que ya está, necesito volver a cambiarme. Pero he decidido firmemente que a partir de la semana que viene voy a asentar mi culo, que desde hace un tiempecito ya no pasa hambre, y que cuando sienta la necesidad de moverme, pintaré, reformaré, tiraré, correré por los pasillos y dormiré en otra cama. Mi propósito es durar más de dos años en una misma CASA. Tengo que conseguirlo.

Este pensamiento inamovible me ha asaltado cuando hoy me encontré a un chico que conozco desde hace mucho, pero que en los últimos años sólo nos vemos en la calle fuencarral los sábados, él siempre va solo, con su ipod y una bolsa, si me lo he encontrado 8 veces en los últimos siete años, siempre siempre ha sido así, yo cada vez le decía en el sitio en el que vivía ahora, y el trabajo en el que estaba, siempre diferente, y él me respondía a la misma pregunta con un simple:

-Como siempre, con mis padres y el mismo curro…

Así que si este chico al que ya le han salido canas, hacía un par de años que no le veía, y barriguita, ha conseguido ser feliz con su monotonía vital. Yo, Cristina Crisol, quiero intentarlo también por un tiempo, no así, pero a mi forma, dándole a la monotonía toquecitos míos creo que lo conseguiré. Sí, mis queridos amigos, la mudanza de la semana que viene va a ser la última en mucho tiempo, sé que os preocupa, Angel me lo ha preguntado hoy, sí, en un año me he cambiado 3 veces, pero se acabó. Me gusta la decisión que he tomado y seréis testigos de la nueva etapa. Que comienza con cambio de look bloggero.

No va a quedar como un misterioso maletín de Pulp Fiction, en la bolsa, el amigo monótono, lleva siempre un cómic. Los sábados baja caminando a la calle Luna, se compra uno y vuelve a su casa.

Tengo un estabilizador, y estoy encantada. Cuando termine conmigo ejercerá su poder sobre el mundo, porque es un don y hay que compartirlo.

Curioso Incidente del Perro Vivo Ahorcado

2007-02-02T09:44:00.000+01:00

El libro de "El curioso incidente de un perro a medianoche" me encantó, parece que es un best seller, según el número de ventas que ha tenido, no es que yo tenga nada contra ellos, pero he sido incapaz de leerme ninguno de los que todos sabemos y que todos leen en el metro, no los citaré.

Pues bien, Christofer, chico de 15 años, autista, sincero como nadie lo ha sido nunca, auténtico, reticente a las muestras de cariño, inteligentísimo y muy pertinaz, es de los personajes de ficción que más han despertado mi simpatía en los últimos 20 libros leídos. Aunque lo leí hace un tiempo, y suelo evocar a Chris, como le llamo yo, para un sin fin de pseudo manías, lo he recordado hoy por el Curioso Incidente del Perro Vivo Ahorcado que viví ayer.

Iba yo cargada con una mochila de montaña, sí de las grandes enormes repleta hasta los bolsillos de arriba, una bolsa de mano y en la otra mi adorado perro de perrera PUCK, pucky para los amigos. Pues bien tras caminar, yo arrastrándome el trecho de 7 paradas de MEtro, ya que no me lo dejan subir ahí ni tampoco a ningún TAXI, llegamos a nuestro destino, el destino era una nueva casa de transición que durará hasta la semana que viene.

Ansiabamos llegar y descansar, cogimos el ascensor, pulso el 2º, de pronto las puertas empiezan a cerrarse y Puck, tan vivaz como acostumbra, se sale, las puertas completamente herméticas, la correa en mi lado, él ladrando en el otro, el elevador empezó a elevarse, grito, consigo que la correo se salga del ascensor, los dos pisos de mi subida son eternos, mucho más que cuando se producen los silencios incómodos con vecinos secos, se abre la puerta, suelto mi equipaje, bajor corriendo gritando:

- Puckyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyy

Nadie contesta

Las lágrimas van cayendo sobre las escaleras de madera, me imagino lo peor, ya veía visceras, y grana esparcida por todo el rellano, llego al bajo y me encuentro a mi queridísimo Pucky, inmóvil, colgado, como un ahorcado, de su correa roja en la parte alta del ascensor, le miro, me mira petrificado.
Joder,
ESTÁ VIVO, VIVO, VIVOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOO, le desengancho entre achuchones, lametones, revolcones.

Subimos a casa, se sienta conmigo en el sofá, y escuchando nuestra respiración de alivio al unísono me abro una cerveza.

Heidi, Niebla y ...

2007-01-31T17:33:00.000+01:00

Si el otro día pensaba en las ventajas de estar sola, ahora, último día de soledad voy a hacer un recuento de lo bueno que puede tener vivir en compañía diferente a la de un perro (espero que no se sienta celoso):

-No quedarán tantos pelos en la cama como con Puck -Tendré los pies calientes
-Podré follar siempre que quiera 8 (y él también)
-Todos los días me darán los buenos días con un besito.
-Podré comentar las noticias de El País el domingo por la mañana.
-Ahorraré con los gastos de la casa.
-Iré a cenas como las del pasado sábado acompañada (con lo que luego podremos criticar a los otros invitados).
-Ayudarte para preparar una fiesta y luego limpiar.
-Jugar al trivial.
-Hacer coreografías musicales por parejas.

Bien, hoy es mi último día , y sabéis qué, estoy muy muy muy, pero que muy feliz. BALANCE POSITIVO. FOR EVER.

En un mes hago una fiesta de bienvenida a mi nuevo compañero de piso y a la reinauguración del mismo. ME ENCANTAN LAS FIESTAS. ESTAIS INVITADOS, ya os avisaré de los detalles. Será una FIESTA DE CINE.

Feliz Fumadora Mediocre

2007-01-30T17:39:00.000+01:00

Siempre subo y bajo las escaleras mecánicas moviéndome, es el único ejercicio que hago al día, no cuento el sexo, pero ayer, los tres tramos fueron imposibles, tenía que terminar la TREGUA, y la terminé entre lágrimas y me paré en un pasillo y escuché a un tío tocando una samba mientras yo lloraba.

Emocionarse como una perra es supersano, y es que Benedetti lo consiguió. Cómo no se me van a poner los ojos centelleantes a lo Candy Candy cuando me entero de que Laura Avellaneda se ha muerto (que no fallecido). Que nuestro protagonista, Martín Santomé, cuya vida es lo más gris del mundo nunca volverá a teñirse de colores, que los últimos 5 meses de su vida han sido la recuperación de un estado jamás encontrado, y que morirá solo, pensando en tiempos pasados irrecuperables y tristes. A mí nunca me ha importado que me cuenten el argumento de un libro o una peli, al fin y al cabo, a cada uno nos llega de una forma diferente.

Lo que más me gusta de él, además de su nombre, qué recuerdos me evoca, es que se reconoce mediocre, y que clasifica a la gente entre los que se dan cuenta que lo son, y los pobres desgraciados que se piensan que no lo son. Me encanta, yo también soy mediocre, me gusta ser mediocre, disfruto siendo mediocre, y lo mejor es que dentro de mi mediocridad me doy cuenta de lo mediocres que son algunos tipejos que se sienten por encima de la gente mediocre. Es genial.

Todos mis amigos son mediocres, mi amor es mediocre (aunque el amor que siento por mi amor sea sublime), mi familia es mediocre, mi trabajo es mediocre y espero que si alguien se siente ofendido que me demuestre lo contrario.

Incluso, si me apuráis, alguna vez disimulo e intento parecer menos que mediocre para reirme a mandíbula batiente de los que se lo creen. Son mis mejores momentos de contemplación de la estupidez de algunos de mis congéneres.

Soy una mediocre fumadora estupenda y me lo paso genial.

GITANA EN LA CAMA

2007-01-29T17:04:00.000+01:00

Cuando eres feliz las canciones revolotean mariposeando por tu cabeza. Después de ver “Lo que sé de Lola” llevo tres días ininterrumpidos con CARA DE GITANA:

Cara de gitana, dulce apasionada,

me diste tu amor como una espada;

hoy en los caminos, pagas tu destino,

vives el amor, robas cariño.

Después de pasado mañana a primeros de febrero empieza una nueva era, y nos AQUARIUS, aunque sí la 5ª DIMENSIÓN:

LAUDO en diez frases de vivir sola:

- No tienes horarios, cualquiera te invita a hacer algo y saben que pueden contar contigo.
- Tienes una taza y el café te dura varios días, recalentado pero bueno.
- La compra se hace sola, dos tonterías, siempre caprichosas.
- Dejas las bragas y los calcetines tirados por el suelo sin ningún problema.
- DUERMES EN DIAGONAL.
- Cambias las sábanas cuando te apetece.
- Eliges la peli que quieres ver en el DVD sin más criterio que el tuyo.
- Haces lo posible por no llegar a casa, se te cae encima.
- Pones la música que quieres por muy hortera que sea.
- Vives en Internet, cuando tienes ADSL (ahora no es mi caso).

A pesar de este dictamen no hay nada ahora mismo que me apetezca más que compartir mi cama aunque pierda muchísimo espacio, y Puck también.

¿Dónde están tus ojos tan profundos?

y aquel fuego de tus labios que eran míos?

El licor que bebo abre mis heridas,

me emborracha y más te quiero todavía

El Reino de Gonzalo de Córdoba

2007-01-24T11:59:00.000+01:00

La dulce Lady Ginebra tras más de un año luchando para conseguir recuperar su Reino de Gonzalo de Córdoba vislumbró que la batalla final era inminente. Tiempo atrás el villano Manuel de Proxe había usurpado sus posesiones vilmente creando el terror, destruyendo libros, secuestrando doncellas venidas de Oriente, prostituyéndolas, sembrando el miedo entre todos los serviles de tan apacibles tierras sumiéndolas en días sombríos sin distinción de las noches.
Lady Ginebra en el destierro organizó hordas de mercenarios fieles a su causa, sin más posesiones que su propia voluntad consiguió aliarse con los Caballeros de la Complutense que lucharon a su lado por instaurar días de Sol.

La batalla final se librará el próximo mes, cuando pasen seis días desde que el Príncipe Charrúa llegue a las tierras de su amada Lady Ginebra, tras un arduo peregrinaje para afrontar el momento épico de la contienda y así reinstaurar la soberanía democrática del amor.

Cuando esto ocurra, según preconiza la leyenda, la luz, las margaritas y las risas enredaran los cimientos del Reino de Gonzalo de Córdoba.

ODA cutre al sofá

2007-01-18T17:30:00.000+01:00

Desde hace 7 meses no tengo sofá, nunca pensé que echaría tanto de menos algo tan material y tan burgués como un mueble para estar tumbado sin ser una cama y con el único fin de dormir siestas post pantagruélicas aderezadas con buen sexo en posiciones incómodas pero muy lascivas.

Acabo de comprar uno, es de cuero marrón de tres plazas y lo colocaré en el salón de mi casa porque tengo casa a partir del día 6, el proxeneta se va, la mierda se quedará, y yo seré feliz en mi casita de papel.

SOFA ahnelo de mi ser
Piel de vaca al atardecer
Sudor de sexo con placer
Eres mi gran sueño burgués.

Degustando aceitunas

2007-01-15T11:33:00.000+01:00

He pasado un fin de semana con todos los gastos pagados en casa de mi Mino. Y es que por mucho que me ponga de los mismísimos nervios la quiero muchísimo.

Me encantan los fines de semana en los que como muy bien, y me sale completamente gratis.

El viernes comí con mi Angelito en el Isabel, cené en el Tai Gardens, buenísimo todo. El sábado en el Bice, un vino maravilloso, y más tarde cenita deliciosa, por los invitados, los anfitriones y los manjares en casa de Marijoti. Domingo de comida con Manuela, LA MAMA, solomillo exquisito y Marqués de Riscal Gran Reserva. Terminé la velada degustando quesitos y jamoncito al más puro estilo ibérico.

Me gustaría tener los ojos del color de los de mi hermana. Bueno, verdes mejor, siempre me han encantado los ojos verdes... Sería increíble.

Quiero días de VINO Y ROSAS, con mi mirada verde aceituna envolviendo cada día a mi cusus divino.

La COSI ye ye

2007-01-12T21:11:00.000+01:00

No te quieres enterar, ye, ye,

Que eres mi cusus de verdad, ye ye ye ye

Y vendrás a Madrid sin mis colillas

A mi casa llena de color.

Pero yo te besos te llenaré, ye, ye

Porque no te puedo dejar de lamer, ye ye y eye

Porque tú me haces un orgasmo

Que a mi me sienta tan bien.

Búscate a una cosi, a una cosi ye ye

Que te quiera mucho y que te susurre en francés

Con el pelo a lo garçon cortado y las bragas de color

Una cosi yeye, una cosi ye ye

Que te sorprenda como yo

No te quieres enterar, ye, ye,

Que eres mi cusus de verdad, ye ye ye ye

Y vendrás a quererme y a amarme

Y tendrás como siempre que follarme

Para que sea tu cosi chillona de verdad yeye

Que sea tu cosi, tu cosi ye ye

Que sea tu cosi ye ye

Que sea tu cosi, tu cosi ye ye

Que sea tu cosi ye ye

Te enteras

Crítico criterio crisol

2007-01-10T16:23:00.000+01:00

Ya no hay luces, el problema es que quise buscarla en el cine y me metí a ver “Luces del atardecer” de Aki Kaurismäki y lo único que hizo fue conseguir que me durmiese en el hombro de mi Che. Me encanta ver cómo los críticos ensalzan una película y yo difiero totalmente de su absurdo criterio.

La mejor película de las navidades ha sido una que encontré de casualidad. Cuando tenía ocho años y había los ciclos maravillosos de cine clásico vi una que me encantó, las únicas pistas que tenía en mis recuerdos eran que una chica se disfrazaba de niña en un tren, no sabía nada más, pero sonreía como una posesa sólo de pensarla... y ahora, 24 años después por arte de magia navideña apareció.
A mis amiguitos de la noche de reyes les regalé un dvd a cada uno ( "El amante del amor" de Truffaut, "Un día en el campo" de Renoir, "La mejor juventud I y II" de Marco Tullio Giordana, "Dos en la carretera" de Stanley Donen, "Funny Games" de Haneke...), y mientras rebuscaba apareció en portada una colegiala con sombrerito y lazo en el cuello, ansiosa, me la autoregalé. Por fin la pude ver el domingo por la noche, se trata de "EL MAYOR Y LA MENOR", y me produjo el mismo efecto que la primera vez que la vi.

Añadió valor el que esta vez fuese mi Che el que se durmiera sobre mi hombro y yo la disfrutase con un cigarrillo cada vez que Ginger se encendía uno. Mi criterio, ya de niña, era igual que el mío de ahora. Me encantó saber que era de Billy Wilder, uno de mis directores favoritos, y que me hizo inmensamente feliz.

Me gusta ser como ella, mayor con toques de naif adolescencia.
Y sé que hay alguien por aquí cerca, de color rosa, que también es así. ¿A que sí?

Sorpresas de colores

2006-12-31T14:46:00.000+01:00

Este fin de semana he recibido la mayor sorpresa que jamás he tenido.
Así que podemos decir que el fin de año ha sido PRODIGIOSAMENTE IRREPETIBLE.

Por un 2007 feliz.

LLeno de color.

La fortuna de vivir

2006-12-29T10:33:00.000+01:00

Empecé el año con un viaje a Brasil, diez días en los que conocí a un interesante señor al que le “fablaban” los espíritus, tenía un poder especial y preconizó que mi vida iba a cambiar, aunque eso ya lo sabía yo. Este viaje lo hice con mi ex, entonces todavía no –ex, pero con apuntes a que lo fuese en breve, considerando que mis amigos apostaban si lo dejaba antes o después de que empezase el año... al final fue en mayo. Esta decisión supuso pasar de 150 m en un duplex precioso en le centro a otro igual de céntrico con 130 m menos. El cambio espacial fue también vital. En Junio dejé mi puesto de responsable de Comunicación para pasar al mundo Editorial. Mas horas de trabajo, con lo poco que me gusta trabajar. Sin vacaciones, pero con algún que otro rollete veraniego que me hizo disfrutar de momentos estupendos hasta que descubrí su propensión a la bulimia y a los trastornos psicológicos. A LA MIERDA. Mejor sola. Mucho mejor. Dos meses de relax con poco dinero, mi piso sigue en manos del proxeneta, y vacaciones pobres en Barcelona.
Si cuando se dice que el dinero no da la felicidad es cierto. 2005 fue un año monetariamente espléndido, justo al revés que este año par que no me convence. Pero he sido infinitamente más feliz que otras épocas de vacas gordas. Las flacas (que no escuálidas, eso sería insoportable) hacen que disfrutes más de las cositas cutres que te compras, hablamos de camisetas, pantaloncitos y demás tonterías a 5 euros, que te sepa divina una cena con vino de menos de 15 euros en un restaurante modestamente encantador y que las lecturas de biblioteca sean aún más apreciadas. Tus amigos te dejan dinero que vas devolviendo en cómodos plazos (en febrero termino la deuda con mi Angel), y si añadimos a estas maravillosas experiencias el que conozcas a un chico que te hace sonreir sólo con pensar en él y que te envuelva en un halo de optimismo revolucionario, lo tienes TODO.

Sin lugar a dudas ha sido un buen año, no ha cambiado absolutamente nada, sigo siendo risueña y bobalicona. He conocido a mucha gente genial, eso siempre da muchos puntos al balance del año.

JODER, SOY MUY AFORTUNADA.

Volveré a ver Les enfants du Marais (La fortuna de vivir, 1999), película ñoña que recoge una manera superficial de cubrir mi existencia para omitir lo que sé que realmente es y que el movimiento atenúa.

Qué MIERDA, sin “M” ni TILDE

2006-12-27T09:59:00.000+01:00

No escribo post porque he perdido la “M” y la “tilde”. Ahora desde el trabajo incluiré este pequeño post explicativo, pero desde casa estoy constreñida a esa gran pérdida y ya nada será igual.

Ohhhh MY GOD, qué haré sin esta catorceava letra tan perfecta!!!!!!!!!!!

Hay tantísimas palabras supeditadas a tan MAGNA grafía...

Hasta que no consiga mi abcdario completo no volveré a ser la misma.

¿Me ayudáis a buscarla?
¿Habrá surcado Mares y atravesado Montañas para buscar su destino?

Te echo de MENOS.

Nunca más, tendré Margaritas de colores.

INSOMNIO DE NAVIDAD

2006-12-19T10:21:00.000+01:00

A las tres de la mañana abro el ojo, la sábana de abajo está fuera, la cobertura del edredón también, mi bomba ha estallado su pantalla, intento dormir, enciendo la luz, voy al baño, cojo el glucómetro, me meto en la cama, doy vueltas, Puck se despierta, Puck me visita, me levanto, son las 4:08, enciendo el ordenador, fumo un cigarro, bebo agua, ojeo blogs, se pierde la conexión, cojo mi bufanda roja, no hay un puñetero calefactor, calcetines gordos, me vuelvo a meter en la cama, son las 5:25, escribo un sms, no lo envío, pobre mi Che si lo recibe con su atronador sonido y le desvela, caliento leche de soja, le pongo 4 sacarinas, la bebo con otro cigarro, Puck me mira, leo 10 páginas de 84 Charing Cross Road , decido volver a mi colchón, las 6:15, cierro los ojos con fuerza, así es más fácil dormir, no lo consigo, me invento historias, nunca son deseos, porque si los pienso y visualizo no se cumplen, me encuentro con Almodóvar y me pregunta que si quiero un papel en su próxima película que se llamará Daniela & Gastón como la tienda pija de cortinas del barrio de Salamanca, le digo que sí, me paga por dos semanas 24.000 euros y me voy de viaje al Río de la Plata.

Son las 7:33, el despertador estaba puesto a las 7:37, lo apago para no escuchar el puñetero ruido molesto, es lo único bueno de haber pasado una noche insomne, no oir la máquina infernal.

Me he tomado un red bull, y dos cafés. Son las 10:15 y quiero domir.
Mal día ha escogido el insomnio, hoy noche de farra.

Os llamo y os deseo FELIZ NAVIDAD

Colores

2006-12-17T21:29:00.000+01:00

Pues sí, los colores siempre me han gustado.
Cuando vuelves la mirada atrás te ríes siempre, lo bueno es que la nostalgia del pasado ni me interesa, cualquier tiempo pasado pasó y me gusta mirar al 17 de diciembre de 2006 y a recuerdos de hoy.
La memoria frágil me la he inventado yo, cuando has pasado cosas que no te interesan demasiado en el pasado o que no te hicieron muy feliz las olvidas y la selectividad, sin ser un examen, es perfecta para recordar sólo lo que quieres.
Viernes de vértigo, decoración rápida subida en mesas gracias al espíritu navideño de Marijoti, piscolabis de oficina con jabugo y demás fruslerías, limpieza rápida de casa porque la mierda llegaba hasta el colchón, pintada de uñas con botas y bolso y dos bragas con casitas y dibujitos preciosos, fiesta en la Unión, amigos y llamada, llamada que me hizo correr durante dos minutos como una Karl Lewis sorteando a los operísticos para llegar jadeante a un niño precioso organizado con una bolsita Quiksilver de 60 euros rebajados donde es capaz de meter un fin de semana lleno de ragalitos. Más que la Trucha al Trucho.
Matriuska, 3 cds, tres libros, una bufanda, un ipod verde (el azul quedó en Barcelona hace cuatro meses), dos vestidos, un vale por una bolsa llena de arte, un gorro, una chaqueta, un jersey, una funda, una conexión, una Ada, un pintalabios, unas sombras, una tarta, un treinta y cuatro, una escena de “l’enfant sauvage” , botas, bolsos, anillos, una tarta de una señora de 75 años llamada M y una rebaja en los tickets de las copas. GRACIAS.
El color rayado se fue a la Colonia de Sacramento para disfrutar con mucho placer el fin de semana con todos los gastos pagados que había ganado en la fira, sin pelucas de colores y extasiados de placer con un Derecho de Familia peludo emprendieron la marcha hacia las croquetas imposibles, imposibilidad transformada en Charla con el Angel (Alex) guapo y el Trucho precioso sobre las posibilidades que tienen una fea y un feo de follar. Yo era partidaria de apostar por la igualdad, pero mis dos oponentes se unieron defendiendo la facilidad de ser mujer pera poder conseguir un polvo solo con chasquear los dedos.
Yo he chasqueado y no siempre lo he conseguido, de ahí mi triste 22.

Felicidad como la de Palito Ortega.

Reencuentro con Puck, con mis 5 años en los que hacía dibujos de niñas felices vestidas con colores imposibles, pájaros estáticos y margaritas azules. Era igual que soy ahora.

Atocha , amor, quiero un bocadillo mixto para dos.
¿Por qué te vas? a lo Jeannette. ¿Quieres bailar a Nino Bravo conmigo?, sólo una vez. Venga di que sí...

Sonrío.

Y ahora qué... MUCHISIMO MÁS

2006-12-12T18:29:00.000+01:00

Faltan tres días para mi 34 cumpleaños.
Balance de mis 33 años.
1 -Tengo una hermana
2 -He vivido en 14 casas.
3 -He estudiado una carrera y media.
4 -He empezado un doctorado con 153 páginas de tesis
5 -He creado 6 blogs
6 -He ido a 5 macro festivales de música
7 -He visto 2223 películas
8 - Tengo 5 amigos de primera espiral (uno de ellos volverá en breve)
9 -He vivido con tres tíos, pronto casi cuatro
10-Me he enamorado sólo de uno de los tres primeros y del casi cuarto
11-He follado con 22 tíos
12-Me he morreado con 252
13-He vivido en 4 países
14-He leído 1973 libros
15-He llorado 25 horas
16-He reído 350 horas
17-He viajado a 24 países
18-Tengo un perro
19-He tenido el pelo de 5 colores diferentes
20-He jugado a baloncesto
21-Tengo la enciclopedia Menéndez Pidal de Historia de España (29 tomos).
22-Me he cogido 942 pedos, la mayoría con cerveza. Otros tantos con vino.
23-Me he corrido 327 veces con 6 tíos diferentes. El resto conmigo. (sí, es una pena, pero espero aumentarlo en 2007)
24-He probado más de 130 variedades de quesos
25-Me he pinchado más de 91.523 veces
26-He fumado más de 109 millones de cigarrillos
27-He escuchado 57.230 canciones (que tararearé al oído del Adonis)
28-He sonreido millones de veces
29-He tenido 19 trabajos (muy a mi pesar)
30-He usado 3 colonias (la misma los últimos 10 años, ONE de CK)
31-Me han hospitalizado 4 veces, otras 2 viajé en ambulancia
32-Tengo 7 Bloggers Deluxe
33-He dado 2.752.033 besos

Algunos datos son aproximados, con un índice de error de más menos 10.
El viernes os invito a unas cañas con queso.
En rojo algunas matizaciones gracias a vuestros comentarios.

Donosti...sí

2006-12-10T22:30:00.000+01:00

La azafata volvió.

Ha sido un viaje interprovincial en el Air Nostrum preferente, porque la chica tiene clase. No se sabe por qué pero las azafatas tienen éxito y nada más aterrizar en Donostia un Audi deportivo negro la esperaba. No sólo eso, también un portátil Sony VAIO y una cámara digital iguales que los que aparecen en Casino Royal y un misterioso hombre enfundado en un Ermenegildo Zegna que le sentaba como la funda de cuero de una magnum . Pero aquí su única misión era disfrutar y gozar como Zara o Sada la protagonista del Imperio de los sentidos. El pañuelo ondeaba ante el perrito florido del Guggenheim. La hija de Arzak, Elena, les invitó a sus fogones mientras les deleitaba con unas cocochas envueltas en un manto de satisfacción. Porque el placer residía entre las piernas de la azafata.
Joseba, el aparcacoches, deslizó el descapotable entre dos felinos, jaguars en celo. El mar fue testigo de los gemidos de Josefina la azafata mientras el parking era un imán de chochitos, y ella gritaba ÁTAME como una yonki Abril ante los ojos lascivos de Máximo Rabal. Joseba sólo pensaba en alinear los vehículos, era el mejor profesional vocacional de toda la historia donostiarra. Sus noches libre las empleaba en quemar cajeros para desquitarse de los lujos de la burguesía azafatense mientras la oía correrse con un sinfin de orgasmos múltiples.
Los días de lujuria sexual gastronómica sin ningún cocinero ni su mujer ni amante que se precie desencadenaron en un festín de Babette ardiente. José Velez le tarareó “Cara de Gitana”, la azafata una morenaza con ojos profundos que sólo quería disfrutar cayó rendida ante su glamour isleño y le juró amor eterno mientras volvía su mirada caliente al son de una cumbia uruguaya.

Josefina y José, con el beneplácito de Joseba el celoso infiel, sellaron su pasión con un broche de oro. Los grandes éxitos de Ángela Carrasco y Camilo Sesto. .

Os deseamos un feliz vuelo.
Que el Ada siga la estela de vuestro vertiginoso love cool de Estambul.

Azafata de Reyes

2006-12-06T10:34:00.000+01:00

Falta un mes para que lleguen los Reyes, pero esta noche he tenido la misma sensación, despertándome intermitentemente, no he esperado a que sonase el despertador, he dado un brinco y a la ducha, sin calefacción. El no va más para la moi..

Enredo Shakesperiano con el pelo y l’allure a lo garçon cuan Viola, para naufragar cerca de una costa desconocida.

Me encanta hacer la maleta.
Viajar dónde sea pero no con quién sea.

Friends, love, and...

2006-12-04T22:12:00.000+01:00

Sólo hay dos cosas en la vida que me tomo en serio.
Venga, voy a buscar una tercera para cuando termine de escribir, por lo de no hay dos sin tres, y porque soy impar. Nada que ver con el 3X4 de Julia Otero.

Al no tener vocación de ningún tipo (he tenido muchas profesiones todas letreras por lo de ser plumilla de formación), y una familia bastante escasa (por no decir ridícula) he decidido centrarme en los amigos. Sí, ya sé que es muy manido, pero yo a veces he visto a mucha gente que no tiene de los verdaderos, sin tener un sexto sentido y yo estoy muy orgullosa de ellos.

Los cuatro principales sin ser radio fórmula son (recibidlos a todos con vitoreo como en la presentación de un partido de baloncesto:

ANGEL: Guapo, elegante, alto, cariñoso, sincero, listo, pensativo, amoroso

JUANRA: Varonil, rubio, machote, sincero, sincero, organizado, amoroso, cariñoso

SANTI: Atractivo, fashion, visionario, con clase, sincero, perfecto, conciso, armonioso

CHA: Preciosa, estilosa, extrovertida, cariñosa, sincera, anárquica, valiente, entregada

Les adoro. Son ellos. Todos me dicen las verdades sin miramientos, y eso me encanta.

La sit comedy que tenemos desde hace tropecientos años no supera a cualquier friends, no somos tan universalmente “””””””””””graciosos”””””””””””””””””” no tenemos un “smelly cat” de himno, pero nuestro repertorio pasaría por un Sergay es gay, un Noelia, un Sweet Caroline, un las Sillas rotas y un concierto de Deluxe hace unos años...

Lo segundo y no menos importante, si cabe en el mismo nivel, o más, por lo que puede ofrecer, placenteramente hablando, es EL AMOR. Siempre he sido una soñadora romanticona tonta con reminiscencias decimonónicas absurdas. Boba no, porque lo de pasarlo bien no está reñido con el enamorarte. Quieras o no, conoces a mucha gente, follas, pasas una noche, unos días, meses incluso, pero al final, y desde el principio te das cuenta de que no es el AMOR como has imaginado, y sigues, y te mueves, y pruebas, y disfrutas, pero... pocas veces sientes que hay algo que se acerca a tu ideal.
En mis 33, bueno casi 34, el 15 es mi cumple y quedais todos invitados a unas birrillas, sólo me ha pasado 2 veces y me siento superfeliz, quizás no me vuelva a ocurrir...

La primera hace diez años y la segunda hace cuatro meses. Me siento más que genial.

Las cosas que me tomo en serio son los amigos y el amor.... y la tercera, mis Bloggers DELUXE, con canciones, con buen rollo, con momentos enternecedoramente alucinantes y delirantes.

Austin my hero, Borat mon amour

2006-12-02T23:26:00.000+01:00

Hace diez años fui en pleno agosto, sin nadie en la GranVía a ver una película de la que había llegado un pase a la redacción, sin aire acondicionado en casa fui a verla, y a partir de ahí me convertí en fan incondicional de un nuevo género, de un nuevo héroe, AUSTIN POWER. No me considero cinéfila, Checha lo es, pero no puedo vivir sin cine, soy crítica sin leer a los críticos, desde que tengo uso de razón he utilizado mi mini paga (homenaje a Austin y a Zapatero) para poder meterme en salas. Sé cuándo una película me va a gustar antes de verla. Me encanta el cine asiático, el independiente, el europeo, hablo en general porque creo que he visto casi todo lo que me apetecía, tanto de clásicos (gracias a la filmoteca , a la dvdteca, al Instituto Francés -Mi encantadorTruffaut...- y a la televisión de los años ochenta donde había ciclos joya de Lubitsch, Mankiewicz , Wilder, y que a base de lagrimones conseguía ver porque me tenía que acostar con 10 años a las 10 y media) como de todos los estrenos de temporada desde hace quince años. En fin todo este preámbulo para decir que no me gusta hablar de las películas que he visto (me encanta que lo hagas Sisterboy), que el DVD lo dejo para las no elegidas, porque donde haya un cine que se quite un puñetero sofá y no sabéis cómo anhelo uno azul y sobre todo, para decir que he visto BORAT (me recuerda a ti, porque todo lo que veo me hace pensar en tí) y me ha gustado muchísimo. Me he reído como una posesa, me he sentido identificada con la crítica que se hace a la sociedad actual, nunca lo hubiera podido hacer mejor, y lo mejor de todo es que sabiendo lo que iba a ver a superado mis expectativas. Y eso no siempre pasa.

En fin, a disfrutar, sin más
¡Viva Austin!
¡Viva Borat!
¡Vivan los denostados!

Lo que más me gusta es jugar a las películas, mímica, desinhibición y juerga.
¿Cuándo la próxima sesión? La necesito Ya.

Kiss me, también lo necesito.

Friday Night Fever

2006-12-01T12:41:00.000+01:00

Cuando tienes fiebre, desgraciadamente sólo me pasa una vez al año, disfrutas muchísimo. No estoy hablando de 40 eso si que es ya el no va más, pero con una oscilación entre 38 y 39 te lo pasas igual de bien.

Consejos prácticos:

-Ponerse un gorro de lana y unos mitones (para no pasar frío en las manos y poder pasar al punto 2)
-Hacerse con un acopio de revistas de moda, dígase Cosmopolitan, ELLe, Vogue, Marie Claire, otras de cine, fotogramas y cinemania, y un par de periódicos, El País y LA Vanguardia.
-Tener 4 litros de leche de soja, cola cao light y chocolate con almendras sin azúcar de la marca Valor (los no diabéticos pueden tenerlos en su sabor original).
-Poner el colchoncito de tu perro al lado del tuyo (que no tenga somier) para que así pueda darte un lametón de vez en cuando y muchísimo cariño.
-Meter en la cama el portátil bien cargado con su inalámbrico Vodafone de no contar con wifi en la casa.
-Tener el móvil a mano, puede estar encima del otro almohadón.
-Cajetilla de cigarrillos que podrás fumar gracias al punto uno.
-Mando a distancia para la cadena de música.
-Una mesita de noche (o taburete para los que no tengan) despejada para que te quepan todas las cositas necesarias antes descritas.

Una vez que estás ahí y tienes tu arsenal de productos básicos ya puedes empezar a disfrutar. Duermes cuando te apetece, sudas como una perra en celo en pleno mes de agosto, coges el teléfono y te dan cariñitos y besitos mimosones, lees, te masturbas, fumas,vuelves a dormir, sueñas pesadillas imposibles si no tuvieras fiebre, y sonríes pensando que no volverás a sentirte así de bien y diferente hasta el próximo año.

Espero que os toque pronto a vosotros. Es una sensación de las mejores que he conocido. Después de la del placer, of course Mari, aunque aquí también se puede lograr con momentos, si cabe, aún más sublimes
¡Empieza la fiesta¡

Cuando Sally encontró a Harry

2006-11-29T23:02:00.000+01:00

Hace casi cuatro meses una chica de pelo corto y sonriente decidió visitar a su “muy mejor amiga” a Barcelona. Hacía un calor desproporcional pero el sudor no importaba, iban a ser sus únicas vacaciones, ni los días ni el dinero le alcanzaban a más, pero sabía que ahí se sentiría feliz, como tantas otras veces. Ir a la ratonera deluxe (ya le gustaría a su zulito parecerse a ella en lo más mínimo) era mejor que un Hotel en La costa Azul. Los días se sucedieron entre cañas, baños y tumbonas de la barceloneta como Carolina de Mónaco a finales de los 70.
Paliando el calor, las “muy muy amigas” fueron a ver la poco recomendable pero risible “Piratas del Caribe 2” a última sesión de un viernes de agosto vacio. Optaron por pasear a la salida, pasear por Barna a la una de la mañana sin rumbo y con paradas en terracitas era más que divino. El deambular las llevó a un sitio iluminado con un neón que decía: ALFA. Se trataba de un garito nocturno sin trasnochar o no, decidieron aventurarse a descubrir sus entresijos, realmente no necesitaban nada más, ellas dos se divertían con sólo escuchar música pseudobailable (rememorando casi un M80 con incursiones en los 2000, cómo llamaremos a esta década) y de pronto, la chica de pelo corto con flequillo y con una mediana en la mano vio a lo lejos (10 metros, no más) a un chico que le hizo estremecerse sólo con su aspecto. Ella sabía que eso no le ocurría en sus continuas salidas nocturnas, pero al ver que el estremecedor hablaba con una chica nórdica, decidió obviar su primer impulso animal pasional. No buscaba ligar, veía como miradas lascivas se clavaban en su camisa de cuadros vichy amarillos y blancos de niña buena, pero prefería la conversación absurdamente divertida de su “muy mejor” a follar o tontear por una noche.
Cuando menos se lo esperaba el chico de la nórdica con pelo largo y mirada penetrante se acercó. Ella mantuvo la serenidad, descartó todo atisbo de deseo y se dejó llevar, ante su propio estupor, por la conversación de un falso amigo de su deseado que la llevaba hacia confines de palabras imbéciles que no le resultaban nada atractivas, mientras que veía que su “muy mejor” hablaba con su flechazo.
El destino, o Harry, decidieron que la situación se volteara 180 grados, como un minué de Luis XIV, las piezas se movieron para que la chica de pelo corto y el chico de pelo largo se mirasen y tonteasen sin ningún miramiento. El resto ya no importaba, ella sabía ya que era su amor, aunque ni él mismo lo intuyese en ese instante. Las horas sucedieron entre somnolencia, música electrónica y besos buscados entre coches aparcados.

De cómo Sally encontró a Harry.

Ella me acaba de llamar fumando un winston, me dice que cada día sonríe más y que es feliz con el chico de pelo largo.
No sabéis cómo me alegro. Por los dos.

48 horas party y la palangana

2006-11-27T23:07:00.000+01:00

A quién no le gustan las fiestas.
Yo conocí a alguien a quien no. Pobre desgraciado.
Viernes Fiesta, sin ser Ford ni blanco, cogí a las 7 de la mañana el clavel en mi pecho y me lancé con una maleta del mismo color a sudar con ansia festiva antes de hacerme los 600 kilómetros que me separaban de ella y con malditas cuentas atrás para que llegase tan anhelado momento. Todo transcurrió según lo previsto.
Porque soy super previsora.

¡MENTIRA!

Vale, QUE NO. Tenía a mi Che en el vagón número 3, tiene clarividencia para percibirme. Dos botellas de vino, un trozo de parmesano (no puedo viajar sin queso) y un beso abrazo que me puso a mil como a olé olé y la sosa de Vicky Larraz.
La cena con Villaescusa transcurrió conmigo y una lucha con entrecots pobretones, mi bienamado Miguel era tal y como me esperaba, lo mejor fue descubrir que en realidad había sido el chófer de mi segunda visita enamorada a la ciudad condal, aquel entrañable viejecito con boina era un emisario pagado con el sudor de la frente del Che. Tras las risas del reencuentro llegó el momento FIESTAAAAAAAA.
Las converse lilas hablaban en lituano mientras esperaban caras conocidas de un guay colado en una fiesta de mecano (qué poco me gusta ese grupo, joder). Cocina y palanganas, palanganas y cerveza, cerveza y mirada a Che, Che y la cámara, Chechu y su amor francés (que viene para acá, bueno para allá, seguro), Cho más borracho que yo hablando como siempre, en argentino, la alcarria hablando de momentos gallegos, de nuevo la palangana, me pregunto por qué en todas las fiestas hay un elemento que adquiere protagonismo sin esperarlo, menos mal que ésta era azul. Momentos republicanos, defendidos y denostados por Isaac, sí me defraudaste antes de conocerte y mira que eres majete todo verde y pequeño y gracioso, sólo eso, pero me encanta. Noche en la que lo francés nos quedó por debajo del hombro por una vez, ellos miraban por encima pero se quedaron a ras de un suelo blanco inmaculado sin gota de fiesta. Cocina, cocina, risas, cocina, risas, y crítica, porque sin crítica no hay fiesta que se precie, y lo mejor es que la crítica aparece de gente que no está y que nunca estará porque sabemos que nunca llevará una yamamoto. Quiero y no puedo, eso no sirve guapa, hay que ser como se vende una, no más pero sí mucho menos. Estamos de acuerdo o no, y creo que Max, Mari y Alex comparten esta opinión.

Bien, son las 5 de la mañana, yo me quedo a dormir aquí. Me dejas un hueco Che. Sí.

Ibuprofeno y fin de semana más que más que más que genial narrarlo me llevaría una eternidad, me quedo con la fiesta, después Berto, Cheese, la Pequeña, los paseos de dos horas, el amor, los chorizos, los orgasmos, los bajones, los abrazos, los videos porno, los regalitos inesperados y llenos de saltidos de alegría, la espera, qué larga espera verdad mi Che, hasta las 20 horas del domingo... mereció la pena.

Gracias por las cositas lindas(Ada,Voda y Bolsito).

¿se puede ser más feliz?

¿ a quién no le gustan las fiestas?

Tijeras de café

2006-11-23T13:29:00.000+01:00

Mi amigo Angel cada día está más guapo. Ayer quedé con él y parecía un fashion estiloso de los que cortan el hipo. Con dos duros y un estilo que te cagas se ha convertido en todo un gentleman increíble. Le conozco desde hace 15 años y la verdad es que ahora está en su mejor momento, necesito acariciar sus rizos al menos una vez por semana, es una cuestión de dependencia. Tocar y que te toquen el pelo con un ligero masaje es de los placeres no sexuales y no culinarios mejores del mundo. Yo voy cada tres meses a un chino a cortarme el pelo... un ritual, nunca me he preocupado mucho de ir a la peluquería pero aquí todo es diferente. Está media hora masajeándote el cuero cabelludo con unas manos finas y delicadas que te hacen estremecer, después te lleva a un sillón espacial azul cobalto en el que sigue el masaje hasta que pierdes el conocimiento. El corte es lo de menos, nunca se entera de lo que le pido, yo hago el gesto internacional de las tijeras con el dedo índice y el corazón y digo en español con intento de acento mandarín:

-coltal poquito, poquito, mientras señalo mi flequillo.

No queda demasiado bien, pero por 8 euros son la chica más dichosa de la calle Leganitos.

Hay etapas que aunque no tengan nada de especial, discurren con la pausada felicidad de una cafetera eléctrica americana, van goteando cada día momentos que huelen a bienestar.

Soy cafeinómana, con hielo y sacarina.
Sorpresa, llego mañana.

A la tercera va la vencida

2006-11-21T09:35:00.000+01:00

Se acabó.
Hoy es un día feliz, el dictador ha muerto.
Cómo jode pasear y ver que hay banderas asquerosas que ondean en pro de un hijo de puta que sólo hizo que este país viva un desfase perpetuo. Aquí, gracias a la segunda república conseguimos, por fin, el voto de la mujer, educación para todos, en una sociedad campesina que intentaba ir al ritmo que se marcaba, con ilusiones, ideas visionarias, armas revolucionarias que partían de la cultura y una ilusión democrática que nos hubiera hecho ser diferentes. No lo somos, el morado se perdió, desgraciadamente, en una lucha injusta, fascistas que oprimieron durante demasiado tiempo a una sociedad acobardada por el temor, por la incultura, por la pobreza, por la sinrazón, por el miedo, por la mezquindad, por el caciquismo, por el olvido, por la rabia contenida, por la impotencia, por el absurdo de una sociedad maniatada por unos desgraciados sin perdón. Clint, ellos no tienen perdon.

Me imagino un 14 de abril florido, 75 años después estaríamos en una sociedad despierta, con criterio, con un poso democrático que nos llevaría a vivir sin el estandarte perenne de una historia desgraciada sin libertad. Seríamos diferentes. Y eso no hay que olvidarlo.

Por una 3ª República. Por la celebración de un fin.

Brindo, mirando a los ojos.

Plastic d’amour no es un tupperware

2006-11-16T10:08:00.000+01:00

Cuando en el RockdeLux (de hace unos años) lees que hay un grupo que se llama así, no puedes evitar acordarte de la maravillosa canción que creció conmigo “Ca Plane pour moi” de Plastic Bertrand, mi idolo en monopatín con pantalones sobaqueros pretujis y un estilo que marcaba tendencia. Yo me quedé con “Olivia” y sólo he vuelto a saber de ellos por algún magazine tendenciero y tendencioso.

Me encantan las canciones en francés. Las canto bajo mi ducha semanal. La diaria sólo me deja a M80 Radio.

El plástico de amor me evoca a la conversación de Cuatro bodas y un funeral (yo la salvo sólo por la canción de Wet Wet Wet) en la que mi odiada, por pavisosa, pretenciosa, y creída, Andie McDowell recita su lista de polvos a Hugh Grant. Todos tenemos una lista, si hemos pasado de los 20, pero, quién la memoriza. Yo no. Me acuerdo del primero, y del último. Los dos tenían el pelo largo, semilargo, con greñas, y es que desde hace 15 años los prototipos se mantienen. Los de los coches no. Si pasan por el salón del automóvil de Ginebra, ya están obsoletos. No tengo carnet. Entre el plástico del polvo y el amor hay una tela de 20 cm de espesor. Sí, los polvos son goce placer, evasión, locura, gritos, sudor y diversión... y el amor es la puta hostia, porque a ese estado de evasión sideral orgásmica se le suma una cosita indescriptible, auténticamente genial (y, lo siento por los escépticos, me encanta el amor, no lo puedo evitar). Hace un ratito, hablando con un ex dado a las cañas sorprendente y felizmente, enamorado por primera vez a sus 37, hemos pactado no dejarnos llevar por la monotonía egoísta de la perfecta soledad para embarcarnos en una ilusión permanente que nos lleve, sin rizos, a gozar del plastic d’amour.

Che, mon amour (te cantaré una canción).

La ventana de enfrente ¿?

2006-11-12T12:06:00.000+01:00

Las decisiones se toman solas. Nada que ver con la madurez ni con la meditación, ellas toman las riendas de los días a lo Clint en un spaghetti western y se desbocan con un sentido de la realidad que es mucho más honesto que los que tú le podías aconsejar.

Miro la ventana de enfrente, la maravillosa Finestra di fronte, y sé que quiero atravesar el patio de Eduard Fernández, sin ninguna ficción (ya hablaré de la última de Cesc en otro momento o cuando la decisión lo decida) para meterme en ese cuadrado perfecto (los círculos pasaron a la historia ) y dejarme envolver para siempre por la frase de “Es más linda ella…” sin saber nunca quién es realmente ella. Aunque a veces, muy pocas, y cuando llevo unas cervecitas de más imagino que soy yo.

Hay un amigo de un amigo de un amigo cuyo nombre no viene al caso que tiene un problema con las decisiones, las suyas, las pobres no tienen autonomía, él las controla y nunca es feliz. Pierde un tiempo increíble en tomarlas, y no las toma, se refugia en ensoñaciones absurdas para no dejarlas el bendito libre albedrío, y las pobres se desgastan tanto que terminan cual boa constrictor sin poder escuchar al Principito. Pobres decisiones, a ellas les gustaría lanzarse a pasear, a follar, a recorrer rinconcitos y esquinas y no las dejan. Deja a tus decisiones en paz. Por favor, me lo han pedido más de una vez al escapar de tus horas muertas… Lo digo por los dos, bueno por los tres, y ese tres es el que más me importa, porque adoro al tres y no quiero verlo triste.

Una decisión se tomó así misma hace un par de días, me ha encantado su forma de reaccionar. Y me ha hecho más feliz, si cabe.

El viernes nuestras decisiones optaron por desenfundarnos de los yamamotos y nos movimos por cutreríos impropios de BLOGGERs DELUXE … Tan divinamente sencillos. Tan especiales.

Espárrago solitario

2006-11-07T09:39:00.000+01:00

El espárrago triguero quedó abandonado a su suerte, tras secuestrar y matar a su capa de bacon, sucumbió a la melancolía de la soledad.

Y estar solo es genial, sin melancolía. Ayer, sin ir más lejos apagué el móvil que no lo abandoné a la suerte de ninguna planta laboral abandonada del quinto coño y paseé con todo detalle. Porque se puede pasear sin detalle, rápidamente, con la meta de un lugar, pero no fue así. Yo paseé sin rumbo, dejándome llevar por la lluvia y por mis botas verdes (las negras desgraciadamente de la misma horma han desaparecido en el trasiego de cualquiera de mis mudanzas, y eran mis preferidas). Y me sentía realmente BIEN. Tras horas de caminata terminé consumiendo con la visa, en la FNAC, mirando y deseando, porque los libros se tocan y se admiran y se huelen y los disfrutas sólo con tocarlos, el resto, si se ha elegido bien se hace más placentero aún. Y ayer tuve esa suerte. Tras comprar tres regalitos atemporales que son los mejores, los regalos de PORQUE SÍ, sin cumpleaños ni fechas señaladas, pasé a buscar una joyita llevadera, liviana y amable y la encontré... se trata de Emma (no de Jane Austen que me gustó en su momento y que incluso mi Juana me ha llevado a leer otro que no está nada mal sobre un club de lectura de esta gran autora, por no mencionar las encantadoras “Sentido y Sensibilidad” y “Orgullo y Prejuicio”, adaptaciones cinematográficas que han sacado mi vena más romanticona y en las que me he empapado de deseo reprimido por ellas y sofocado por mí), un cómic manga de Kaoru Mori con el trasfondo del amor imposible entre una criada con gafas y un joven heredero en el Londres de la época victoriana. Precioso. Mi soledad me llevó a buscar un sofá cómodo y con almohadones de plumas, lo encontré en la casa de mi hermana, y como necesitaba regodearme de mi estado Austen volví a ver “Antes del anochecer”, sí tenía que pasar del siglo XIX al mío y lo hice de un salto, salté y no me caí. Es una película que me ha hecho llorar infinitamente, la primera parte la vi hace 11 años cuando tenía la edad de los protagonistas y me enamoré como ellos, la segunda hace un par con ese mismo enamorado de entonces pero sin amor, sólo con el sentimiento de sentirme identificada con Julie Delpi, con Celine y su vals a Jesse, mi vals del Che ahora, con su forma de entender el amor, con el no conformismo monótono, con el no adaptarte, con el saber que siempre tengo la desazón de querer sentir algo mínimamente como aquello, y, tras deambular felizmente durante años, encontrando sin buscar imitaciones, me siento como ellos de nuevo, con otro Ethan Hawke, con mi Ethan lindo que supera a la primera parte como no podía imaginar. No soy Uma, ni Julie, pero me abrazo al almohadón de plumas y sigo soñando.

El espárrago triguero dejó la melancolía para envolverse en el manto de su soledad con una sonrisa que le arropó.

Una pena, desilusión y adiós por mucho tiempo, buen viaje little.

Rita en el Echanson

2006-11-01T10:07:00.000+01:00

Hace casi tres meses que Rita se coló en mi vida.
Nuestro primer encuentro no fue casual, da igual, y desde el primer momento tuvimos el feeling de la conexión extra sensorial que nos iba a llevar a pasar unos instantes de lujo. Han sido pocos encuentros, muy intensos, ha pasado las dos últimas semanas conmigo, hemos salido de marcha, a cenar, pasear, me ha acompañado al trabajo, le he presentado a mis compis, a mis amigos, a Puck, y hemos compartido veladas nocturnas hasta las tantas, con una simple mirada sabía dónde estaban mis sueños.
Este fin de semana se ha ido, la echo de menos, muchísimo, no más que al Che, la veré pronto. Cuando conoces a alguien así es difícil que salga de tu vida.

Menos mal que ayer desde París aterrizó un triple relevo para intentar hacerme olvidar mis días con Rita, son mis muy mejores franceses, han venido con cosita de 8 meses con carita de china y piel de mulata preciosa que estoy segura que fascinaría a Rita. La Navidad se adelantó dos meses, un libro de cine francés con juego alucinante, dvd’s, un estante de nevera lleno de los mejores quesos y un par de Chateaux comprados en el Echanson, mi Bar au Vin de encuentros…todos los miércoles, la mayoría lluviosos, teníamos un rendez-vous ahí, cada semana conocías a alguien diferentemente interesante, las conversaciones se alargaban con la degustación de los mejores burdeos, borgoñas, el humo cubría la atmósfera y las amistades fluían a ritmo de charlas sin música, no he vuelto a encontrar un lugar así…

Rita disfrutarías muchísimo, algún día iremos, tú, el Che y la moi.