El padre de Babe

Cuando las horas pasan rápido es que eres feliz. Encontré al padre de Babe corriendo por el metro. Era él, adorable. Sin dirección, sin sentido, tan mayor, tan alto, tan entrañable... la hora pasó volando, no sabía a dónde se dirigía, ni él tampoco, es otra forma de que pase el tiempo más rápido sin necesidad de ser feliz.
Tras este encuentro y mucha reflexión he llegado a una conclusión, la palabra del verano es puerca, y todos sus sinónimos, guarra, cerda, desaseada, cochina, marrana,... todo empezó hace varios años cuando mi único recuerdo de mi año en Marraquech fueron dos figuritas, una madre y su cría de cochino jabalí, la madre murió durante el trayecto, la dulce criatura sobrevivió y engalana mi torre de libros. Muera lladró, viva la artesanía tosca. Estos recuerdos se funden con música ska del grupo uruguayo “La vela puerca” que aunque nunca he oído sí he bailado.
El aeropuerto se transformó en ferrocarril, el encanto no es el mismo, no hay tanta expectación en los encuentros de los demás, pero sí en mi desencuentro, los abrazos felices superaron cualquier filme de despedida sentimentaloide. Días de besos eternos, quiero más días así.
Correr como el padre de Babe a mirar las estrellas desde la terraza de Andromaca con una cerveza en la mano es lo único que se me ocurrió para intentar no ponerme a hablar con un trozo de queso con virutitas de nueces. Hubiese sido muy duro.
Teniendo término del verano hay que tener también dicho, que no es otro que: “A cada cerdo le llega su san Martín (bendito gemelo)”.