Plastic d’amour no es un tupperware

Cuando en el RockdeLux (de hace unos años) lees que hay un grupo que se llama así, no puedes evitar acordarte de la maravillosa canción que creció conmigo “Ca Plane pour moi” de Plastic Bertrand, mi idolo en monopatín con pantalones sobaqueros pretujis y un estilo que marcaba tendencia. Yo me quedé con “Olivia” y sólo he vuelto a saber de ellos por algún magazine tendenciero y tendencioso.

Me encantan las canciones en francés. Las canto bajo mi ducha semanal. La diaria sólo me deja a M80 Radio.

El plástico de amor me evoca a la conversación de Cuatro bodas y un funeral (yo la salvo sólo por la canción de Wet Wet Wet) en la que mi odiada, por pavisosa, pretenciosa, y creída, Andie McDowell recita su lista de polvos a Hugh Grant. Todos tenemos una lista, si hemos pasado de los 20, pero, quién la memoriza. Yo no. Me acuerdo del primero, y del último. Los dos tenían el pelo largo, semilargo, con greñas, y es que desde hace 15 años los prototipos se mantienen. Los de los coches no. Si pasan por el salón del automóvil de Ginebra, ya están obsoletos. No tengo carnet. Entre el plástico del polvo y el amor hay una tela de 20 cm de espesor. Sí, los polvos son goce placer, evasión, locura, gritos, sudor y diversión... y el amor es la puta hostia, porque a ese estado de evasión sideral orgásmica se le suma una cosita indescriptible, auténticamente genial (y, lo siento por los escépticos, me encanta el amor, no lo puedo evitar). Hace un ratito, hablando con un ex dado a las cañas sorprendente y felizmente, enamorado por primera vez a sus 37, hemos pactado no dejarnos llevar por la monotonía egoísta de la perfecta soledad para embarcarnos en una ilusión permanente que nos lleve, sin rizos, a gozar del plastic d’amour.

Che, mon amour (te cantaré una canción).