Verano italiano

Huele a verano aunque no se vea. Cuando vas a cenar fuera a un lugar susodichamente snobista lo haces de buen grado aunque no por ello tengas que hacerte el guay cuando estás en él, la temporada de terrazas se ha abierto hoy, pero ha llovido y se ha postergado a otros días más soleados. Tras mentir como bellacos en nuestra visita a un amigo después de una operación y salir pitando ante una supuesta reserva restaurantil (no hay nada peor que llegar a las 23 horas a un restaurante y que te pregunten, ¿tienen reserva?), hemos llegado a un fashioitaliannini con encargado semidecuteluxe (según nos comentó salió en "Al salir de clase" y ha interpretado a un Ucraniano siendo Italohispano), con pintas Heidianas, yo con coloretes innatos, y un halo spanglish después de haber desestimado escuchar al padre de uno de tus mejores amigos (el enfermo muy muy mejorado) preguntarte si prefieres la declamación de la Emiliana Dickinsoniana en inglés o castellano provinciano, así que el affaire internacional ha sido monumental, la mesa de al lado con unas luxemburguesas, muy rubias y sosainas ellas, hablando su dialecto, ni francés ni alemán, y con una grappa final que ni El Padrino en su diabética declamación impregnada de dietética grasienta bacanal. La humedad del limonchelo esparcido por el mantel de lino ha sido el pistoletazo de salida de un próximo San Fermin que en breve hará su festín, un poquito de crítica fermosa hacia un triste carlosergibulcofebril y mucho de postín. Nos gusta vivir mintiendo por mentir, al Giorgiano y a mí, y dendro de muy poco al GuelianoGavierni para poder viajar desde el Este al Oeste Americano sin otro fin que pasar los días regalados con otro aire doble parejil, sin el pedrusco peleado para conseguir una tortilla de lechuga al pil-pil.

Buen viaje, a los que lo emprendan y a los demás también. Yo no me voy, solo con fantasía, sin trébol ni avispa. Ya huele.